Inma Valdivia rengloneando libretas

Lo publico, yo me apunto

2012-01-23T08:11:00.000+01:00

¿A quienes interesa quitar Internet?

2011-11-18T13:49:00.000+01:00

aqui la carta Estamos muy preocupados de que los proyectos de ley tal como está escrito socavaría gravemente el mecanismo eficaz en el Congreso promulgó la Digital Millennium Copyright Act (DMCA) para proporcionar un refugio seguro para las compañías de Internet que actúan de buena fe para eliminar los contenidos infractores de sus sitios. Desde su promulgación en 1998, las provisiones seguras del puerto de la DMCA para los proveedores de servicios en línea han sido la piedra angular de la Internet en EE.UU. y el crecimiento de la industria de la tecnología y el éxito. A pesar de que trabajar juntos para encontrar formas adicionales de destino extranjero "canallas" los sitios, no debe poner en peligro una estructura fundamental que ha trabajado para los propietarios de contenidos y las empresas de Internet y ofrece seguridad a los innovadores con nuevas ideas de cómo la gente crear, buscar, discutir, y compartir información en línea legalmente. Estamos orgullosos de ser parte de una industria que ha sido crucial para el crecimiento de EE.UU. económica y la creación de empleo. Un reciente informe de McKinsey Global Institute descubrió que la Internet representa 3,4% del PIB en los 13 países que McKinsey estudió, y, en los EE.UU., la contribución de Internet al PIB es aún mayor. Si el consumo de Internet y los gastos fueron de un sector, su contribución al PIB sería mayor que la energía, la agricultura, las comunicaciones, la minería o los servicios públicos. Además, la industria de Internet ha aumentado la productividad de las pequeñas y medianas empresas en un 10%. Le rogamos que no al riesgo ya sea esta el éxito o los enormes beneficios de la Internet ha traído a cientos de millones de estadounidenses y personas de todo el mundo. http://difundeanonymous.blogspot.com/

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Punsset y respuestas

2011-10-17T20:29:00.000+02:00

Hoy es el día D

2011-10-15T01:00:00.001+02:00

La voz de la experiencia

2011-10-14T20:41:00.000+02:00

Nietos. Feliz cumpleaños

2011-10-13T18:37:00.001+02:00

Tenerte en mis brazos fue descubrirme efímero, y al "Hombre" eterno.

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Palabras de un sabio

2011-10-12T20:31:00.000+02:00

El reloj que despertará al mundo

2011-10-10T20:21:00.002+02:00

La revolución de las conciencias.Cita mundial 15 Octubre 2011

2011-10-08T20:17:00.001+02:00

El 15 de Octubre Manifestación Mundial

2011-10-06T19:21:00.000+02:00

Presentación de la novela Sin noticias de Acuario

2011-10-04T15:45:00.000+02:00

Presentación del libro Sin noticias de Acuario.

día: 4 de Octubre
hora: 20,30
lugar: Sevilla
Avda. de Andalucia,1
Fundación Cruz Campo
Entrada libre.

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Libros. Sin Noticias de Acuario, de Reyes García Doncel

2011-09-16T08:56:00.000+02:00

Hoy traigo este viaje fascinante al interior del ser humano.
Sin noticias de Acuario, de Reyes García Doncel, va desgranando el descubrimiento de una adolescente hasta alcanzar su identidad. Hippies, alucinógenos, clandestinidad, política, religión y costumbres se dan la mano en esta novela que retrata la sociedad española de 1973/1975. Es una apuesta clara por desmascarar manipulaciones, ventanas que subyacen bajo listillos de turno afanados en sacar tajadas de la inocencia, de los grandes valores que en aquel entonces se gestaban en los corazones de una generación que hizo cambiar la historia.

Recomendado muy especialmente para los jóvenes de ahora. Y cómo no, a todos los que vivieron aquella época convulsa.

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Tutorial. Golpe de Estado Neoliberal

2011-09-09T00:58:00.002+02:00

¿Qué está pasando? ¿Qué perdemos y qué ganamos con esta reforma constitucional? ¿A quién beneficia las drásticas rebajas de las cotizaciones de la Seguridad Social? ¿Porqué la economía española depende tanto de los Mercados?
Las respuestas, casualmente halladas en este vídeo, es un tutorial sin aspavientos.
Un tutorial claro y conciso del fregado en el que nos están metiendo.

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Mercados. La estaca eterna

2011-09-02T13:26:00.000+02:00

Cuando las sombras acechan
como espadas,
la luz se derrite
y el huracán golpea
las espaldas de los débiles.
Pobreza.
¡Oh, pobreza!
Impotencia escrita
en el rostros de los jóvenes,
en las arrugas ancianas que
en otros tiempos
sucumbieron con el miedo.
¿Dónde quedó el aliento?
¿Dónde la esperanza,
tu sueño y mi anhelo?
Malditos:
Dineros, Mercados
y Recortes...
profetas salvadores (?)
y profetas derrotados (!)...
¿Y tú?
¿Y yo?...
¡Tirando de la estaca eterna
a la que nos tienen atados!
Inma Valdivia

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¿Utopía?

2011-05-23T11:04:00.000+02:00

Dicen que es el vídeo que no quieren que veamos.

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Sevilla pena penita pena

2011-05-22T17:57:00.006+02:00

Manifiesto

2011-05-22T10:16:00.000+02:00

El mundo lo hacemos entre todos.
Este es la manifiesto de Democracia real ya http://democraciarealya.es/?page_id=88

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Democracia real ya

2011-05-21T10:43:00.001+02:00

http://www.ustream.tv/channel/motionlook

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Planeó. Pablo Guerrero

2011-04-15T10:00:00.000+02:00

Pablo Guerrero nace en Esparragosa de Lares en 1946.

La Academia de las Artes en su XIII edición de la Música (año 2009) le otorgó el Premio Toda Una Vida. Cantautor extremeño, destaca en sus letras la profunda sensibilidad hacia el interior del ser humano. Además de ser un trabajador incansable, su voz clara y la textura musical de sus canciones le convirtieron en referente de una generación que luchó contra la injusticia y el anquilosamiento.

Pablo Guerrero hoy continua su progresión musical y poética aportando nuevos sentires a su larga trayectoria.

Cuando afuera ya no existe nada sólo queda replegarse, dijo olisqueando el propio sudor de entre las sabanas. Luego pensó en la huida. Una huida preñada de incertidumbres. En el pueblo le llamarían cobarde pero qué sabía nadie de su lucha…

Así comenzaría la historia de un hombre al que Pablo Guerrero puso letra y música en 1972

Planeó

Vio secarse el sudor de sus sábanas
y apagarse poco a poco su candil.
Planeó una huida despacio, lentamente
para una noche, por ejemplo en abril.

Ahorcaría su corbata y dejaría clavado
su horario en la pared.
Y esa tela de araña que se metió en su frente
le dejaría, posiblemente, de doler.

Sentía ganas de luchar... yo que sé,
de hacerse una remuda en el alma cualquier sábado
y emprender una vida tan bella como cien
televisores apagados.

Ella tenía un libro abierto entre las manos
y la mirada prendida entre dos páginas.
El reloj daba la hora por costumbre
y no pasaba nada, nunca nada.

"Ya sé, mujer, nos preocupan los niños
el colegio, los plazos, la casa en el campo"
y se hundía en el sillón, sintiéndose vencido
como letras de cambio.

Pablo Guerrero-1972

¿Aciertos o desaciertos de Miguel Hernández?

2011-04-06T12:20:00.001+02:00

foto.creación.familiar.Ramblas.Barcelona.2010

En el centenario del nacimiento de Miguel Hernández, paradójicamente la crisis económica invade el planeta. 85 millones de pobres se diseminan por la Europa comunitaria. Los pueblos de Grecia, Irlanda, Portugal, España, Italia, Francia… se levantan contra los planes de austeridad dictados por los gobiernos. La Unión Europea bajo el lema “¡Alto a la Miseria!”, declara 2010 “Año de la pobreza y de la exclusión social”, y España alcanza los 4.5 millones de parados.

Mientras que, paralelamente, los ricos a nivel mundial, crecen un 17,1%, (empresas españolas cotizadas en bolsa reparten 32.300 millones de euros a sus accionistas, un 19% más que en el 2008), y Wolfgang Wodgar (Presidente de la Comisión de Salud de la Asamblea Parlamentaria del Consejo de Europa), acusa públicamente a la Organización Mundial de la Salud y a los gobiernos, de generar una psicosis innecesaria con la gripe A, debido a los vínculos de cinco de sus miembros con las industrias farmacéuticas: GSK, Roche, Baxter, y Sanofi Pasteur.

Y es que hablar de Miguel Hernández sin relacionarlo mínimamente con el entorno económico-social resulta difícil. Máxime cuando su vida y su poesía encarnan lamentos desgarrados del hombre y la infancia:

Carne de yugo ha nacido

más humillado que bello,

con el cuello perseguido

por el yugo para el cuello.

Lamentos de niños yunteros de Sierra Leona que extraen Diamantes o son obligados a matar a sus padres con el fusil AK 57, niños yunteros del Congo extrayendo el Coltan para ordenadores y móviles, o, estaño en Llallagua (Bolivia). Niños yunteros que laborean campos en Mali, rebuscan plásticos, chatarras y cartones en vertederos de Nicaragua, Camboya, Buenos Aires… esto sin contar los esclavos sexuales que, sólo en España, alcanzan ya la trágica cifra de casi 4.000 niños:

¿Quién salvará a este chiquillo

menor que un grano de avena?

¿De dónde saldrá el martillo

Verdugo de esta cadena?

Miguel Hernández Gilabert, uno de los poetas más humanos que ha dado nuestra sociedad, comúnmente conocido como Miguel Hernández, nace en Orihuela en el seno de una familia ganadera y de media clase en 1910. La muerte le sobrevino en la cárcel de Alicante cuando contaba 31 años. Fue un sábado 28 de marzo de 1942. Tiempo después, su mujer Josefina refiriéndose a ese momento comentaría a Andrés Sorel:

“Sobre las seis de la tarde fue el entierro. Iba un ataúd sobre un coche de caballos y no llevaba ninguna corona. Sólo íbamos acompañándole en una tartana cinco personas: su hermana Elvira, una vecina que se llamaba Consuelo, Miguel Abad, Ricardo Fuentes y yo… A las diez de la mañana del día siguiente, Domingo de Ramos, se le dio sepultura .

Niño despierto y brillante, que aunque en primero de bachiller le otorgasen las distinciones: Príncipe en Aritmética, Emperador en Gramática, y en las demás asignaturas sobresaliente, no fue obstáculo para que su padre le sacase del colegio a los 14 años. De padre analfabeto y madre gitana, muy pronto aprendería que debía leer de noche y a escondidas si no quería recibir las reprimendas paternas. En honor a la verdad hay que aclarar que su progenitor no era rico, pero lo que se dice pobre, para aquella época, tampoco. Del Partido Republicano de la Derecha de Lerroux, y padre de 7 hijos, poseía al menos 100 cabras y además de ser tratante de ganado con Barcelona, contrataba caballos para las corridas de toros de Orihuela. Esto sin contar que poco después de nacer Miguel, poseyó capital suficiente como para comprar una vivienda .

Miguel va creciendo entre cabras y naturaleza:

En cuclillas, ordeño

una cabrita y un sueño.

Glú, glú, glú,

hace la leche al caer

en el cubo. En el tisú

celeste va a amanecer.

Glú, glú, glú. Se infla la espuma,

que exhala

una finísima bruma.

Serán seis años de pastoreo en los que Miguel se echará al hombro su máquina de escribir (que compraría a plazos) y arreará las cabras. En el monte, si antes escribía a lápiz sobre el lomo de una cabra, ahora, a la sombra de un árbol echa a volar sus dedos. Alas de proyectos que retumban por los cerros mientras vigila la piara.

Tiene 20 años cuando, en el diario Pueblo de Orihuela, ve la primera publicación de un poema: Pastoril.

En sus versos ya se vislumbra naturaleza, ritmo, humanidad, y dramaturgia, que acompañarán al poeta durante toda su obra:

…

… …

La noche viene corriendo

el azul cielo enlutado:

el río sigue pasando

y la pastora gimiendo.

Mas cobra su antiguo brío,

y hermosamente serena,

sepulta su negra pena

entre las aguas del río.

..............................................

Reina un silencio sagrado...

¡Ya no llora la pastora!

¡Después parece que llora

llamándola, su ganado!

El revuelo provocado entre escritores de la ciudad hablando de un pastor que escribe versos, facilita la colaboración del joven Miguel en los periódicos locales. Pero será en 1931 y Gracias a aportaciones económicas de sus amigos Ramón Sijér, Juan Bellod, y otros, cuando después de recoger en el Hotel Palas de Orihuela la pequeña cantidad de dinero, marcha por primera vez a Madrid. Esto fue en 1931.

A mediados del año siguiente, enfermo regresa a su tierra. Ya apenas se habla con el padre y trabajará como botones en el Banco de Crédito, chico de recados con José María Quílez (Notario), y con otro Notario, Luís Maseres Muños, ejercerá de mecanógrafo. Paralelamente escribe en su huerto bajo una higuera. “Limón” y “Yo-la madre mía” son obras de ese período en las que destaca una clara influencia del autor de "El obispo leproso".

Pero será 1934 uno de los momentos más trascendentales de su vida, el joven y amigo de Miguel, Ramón Sijé, funda “El Gallo Crisis”. Ahí se publica de Miguel parte de “El torero valiente” (inspirada en la muerte del torero Ignacio Sánchez Mejías), poemas dedicados a María Zambrano, y "Silbo de alabanza en la Aldea". La revista católica, localista, y ligeramente de izquierdas, durará sólo un año, seis números en los que colaboró nuestro joven poeta. En vano intentaría Miguel venderla entre sus nuevos contactos de Madrid: Pablo Neruda, Vicente Aleixandre, Cernuda, Altolaguirre, Alberti, Delia del Carril, María Zambrano, Pablo Neruda... Provocando en el muchacho, más que indignación, cierto conflicto con su pasado ideológico.

Simultáneamente, Pablo Neruda y Vicente Aleixandre le abren un nuevo mundo creativo: la forma libre de los versos.

Con la calificada poesía impura o cuasi-surrealista, sin mordazas de métricas, nuestro poeta intuye que desplegaría magníficas metáforas. Las experiencias de su infancia, del contacto con la naturaleza y sus ansias por ser escritor, le llevan a beber en todas las fuentes. Ya conocía la literatura clásica y ahora se le ofrecía la innovación, las nuevas corrientes que bullían en las tertulias literarias madrileñas.

El amor, los sueños, la justicia… La maduración del hombre se debate en esa etapa en la que Sijér-Neruda se disputan a Miguel. Neruda vigilante escribirá:

“Querido Miguel, siento decirte que no me gusta El Gallo Crisis. Le hallo demasiado olor a iglesia, ahogado a incienso…”

En la disputa, Neruda irónicamente dirá a Miguel perseverando en su crítica:

"Celebro que no te hayas peleado con El Gallo Crisis pero esto te sobrevendrá a la larga. Tú eres demasiado sano para soportar ese tufo sotánico-satánico".

Dos meses antes de su muerte, Sijé dolido y ofuscado se revela y escribirá a Miguel:

“Nerudismo (¡qué horror, Pablo y selva, ritual narcisista e infrahumano de entrepiernas, de vello de partes prohibidas!); aleixandrismo, albertismo. Una sola imagen verdadera: la prolongación eterna de los padres”.

Sijér y Miguel que hasta entonces se apreciaban tan profundamente que llegaron a jurar que si uno moría, el otro cavaría la tumba del amigo fallecido , empiezan a distanciarse.

Para entonces el poeta ya lleva seis meses largos trabajando con José Mª de Cossío en la enciclopedia “Los Toros”, una de las más magnífica obra editada hasta hoy sobre el mundo de la Tauromaquia. Pero será dos meses después, cuando el 25 de Diciembre de 1935 muera Ramón Sijér con tan solo ventidós años. Miguel, conmocionado viaja de Madrid a Orihuela.

A su llegada, Sijér ya está enterrado. Entonces Miguel, lleno de rabia y arrepentido por su distanciamiento se vuelve medio loco pretendiendo desenterrar el cadáver de su amigo:

Quiero escarbar la tierra con los dientes,

quiero apartar la tierra parte a parte

a dentelladas secas y calientes.”

“Nos costó mucho disuadirle de cumplir su proyecto”—contaría su hermano Vicente—“quería él mismo cavar la sepultura de su amigo Ramón Sijér con sus propias manos:

“Quiero minar la tierra hasta encontrarte

y besarte la noble calavera

y desamordazarte y regresarte.”

Qué hubiera sido de Miguel sin el vicario de la diócesis don Luis Almarcha Hernández, que le dejaba leer la biblioteca, sin Juan Guerrero Ruiz, Ramón Sijér, Carlos Fenoll, José Bergamin, María Zambrano, Neruda, Manuel Molina, Josefina, su hijo, Aleixandre, José María de Cossío, su padre, sus hermanos, y todos los que de una forma u otra se rozaron con él conformando al “Hombre” en todo el contexto humano de la palabra. Autodidacta, su poesía comprometida y revolucionaria alcanza gran prestigio durante la Guerra Civil:

Sentado sobre los muertos

que se han callado en dos meses,

beso zapatos vacíos

y empuño rabiosamente

la mano del corazón

y el alma que lo mantiene.

Antes de finalizar la Guerra Civil fue detenido, siendo juzgado y condenado a muerte en 1941.

Por la intercesión de Cossío y otros intelectuales se le conmutó la pena de muerte por treinta años de prisión, y por no hacer sufrir a Josefina le diría en una de tantas cartas:

"Me han juzgado y he firmado doce años y un día de prisión menor. No te miento. El fiscal pedía treinta, y al fin me han rebajado dieciocho. No es mucha edad doce años. Ya casi todos los condenados a esa pena los suelen poner pronto en libertad”.

Cartas que para que llegaran a su destino le habían exigido que llevara en el remite la misiva "Arriba España, Viva Franco".

En la cárcel crece el amor a los ideales, a la vida, a ser Hombre, y en un grito de auxilio desgarrado escribirá “El hambre”:

"Ayudadme a ser hombre: no me dejéis ser fiera

hambrienta, encarnizada, sitiada eternamente."

Y crece la ausencia de Josefina y la esperanza del hijo que ya tiene dos años:

Con dos años, dos flores

cumpleas ahora.

Dos alondras llenando

toda tu aurora.

Niño radiante:

va mi sangre contigo

siempre adelante.

Jose María Cossío que estima al poeta y al hombre, junto con otros intelectuales, proponen a Miguel que renuncie a sus ideales a fin de poderlo sacar de la cárcel. Pero el no acepta traicionarse, y se niega como el viento de sus versos:

Los bueyes doblan su frente

imponentemente mansa,

delante de los castigos:

los leones la levantan

y al mismo tiempo castigan

con sus clamorosa zarpa.

En la cárcel permanece Miguel enfermo de tuberculosis y como le diría a su mujer, sin apenas asistencia médica, y sin medicinas:

…Josefina manda inmediatamente tres o cuatro kilos de algodón y gasa, que no podré curarme hoy si no me mandas. Se ha acabado todo en esta enfermería. Ayer se me hizo una cura con trapos y mal… Josefina, te he escrito aunque no por mi mano, porque no podría…

Miguel, poeta de la revolución al que no doblegan los vencedores, es doblegado por la muerte en 1942 en el penal de Alicante. No sin antes dejarnos mimados clamores de justicia, susurro de futuros sin acallar el presente. Dolor y vida fundidos a la lucha y la esperanza, en cualquiera de sus últimos versos:

Turbia es la lucha sin sed de mañana.

¡Qué lejanía de opacos latidos!

Soy una cárcel con una ventana

ante una gran soledad de rugidos.

Soy una abierta ventana que escucha,

por donde va tenebrosa la vida.

Pero hay un rayo de sol en la lucha

que siempre deja la sombra vencida.

José María de Cossío quiere mantener viva la memoria de su amigo, y en ediciones especialmente autorizadas para la Colección Austral, consigue que en 1949 se publique El rayo que no Cesa . Cossío prolonga el poemario y entre otras cosas diría de Miguel:

“Su conducta exaltada en el conflicto fué digna del respeto de todos, por su humanidad y limpieza. Así fue reconocido unánimemente".

Miguel Hernández, ¿poeta, mito, aciertos, desaciertos, leyenda?: Un Hombre.

Bibliografía:
1-Miguel Hernandez, escritor y poeta de la revolución. Andrés Sorel. Editorial Zero. Colección Lee y Discute. R-Nº68

2-Miguel Hernandez. Antología. 2º edición. Colección: Se hace camino al andar. Serie S. Número 38. Editorial Zero.
3-Miguel Hernandez. Antología. 2º edición. Colección: Se hace camino al andar. Serie S. Número 38. Editorial Zero.
4-3w.publico.es/culturas/291456/miguel-hernandez-rechazo-hacer-un-gesto-a-favor-de-franco
5-El rayo que no cesa. 7ª edición. Colección Austral. Espasa Calpe, S.A

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Globalización. Compartir conciencia. Pollo a la carta

2011-03-31T11:09:00.035+02:00

Sinopsis: Hay 10.000 personas que mueren cada día debido al hambre y la malnutrición. Este cortometraje muestra una parte olvidada de la sociedad. Las personas que viven en la basura de los hombres para sobrevivir. ¿Qué es la inspiración? es la esperanza y la espiritualidad que nunca salió de esta película: personas. Estas es sobre el hambre y la pobreza provocada por la globalización.

En un correo recibí este enlace invitando a la reflexión.
Aquí os lo dejo junto a la sinopsis de la película que fue ganadora en Alemania. Dura sólo 6 minutos y es digna de compartir por todos. (Ah! la traducción de la sinopsis la he hecho con google)

¿Nucleares? Tras el tsunami de Tokyo, el mundo en vilo

2011-03-15T10:36:00.011+01:00

Periferia.foto creación familiar.2010

No sólo la conmoción provocada por la naturaleza nos hace pensar y cuestionarnos la lucha por la supervivencia en todo un contexto global donde los apegos económicos, culturales o sociales saltan resquebrajándose en partículas confusas, si no que los crecientes parámetros de desastre nuclear nos mantienen en vigilia, impotencia e incomprensión se juntan con halos solidario que se afinca en cada uno de nosotros. Y si a eso le sumamos que las replicas continúan, y que según todos los informativos por un lado la tierra sigue temblando bajo los pies, y de otro la Central Nuclear de Fukushima sigue teniendo explosiones, el cerebro humano termina haciendo sus cálculos.
Pero por muchos cálculos que hagamos, los ciudadanos de a pie no sabemos. Intuimos pero no sabemos. Chernovil aún sigue ahí, ardiendo bajo toneladas de hormigón que hay que ir reponiendo porque la incandescencia interior abre fisuras y aún hoy, después de de 26 años, numeroso son los niños que para aprovisionarse de defensas y vitaminas son recogidos en verano por familias españolas que los atiborran de frutas y verduras.

¿Qué pasaría si el núcleo se fundiese? ¿Cómo afectaría a la población más cercana? ¿Y a las más lejana? ¿En qué grado se transformaría el ecosistema del planeta? ¿Qué consecuencias para la humanidad como especie puede acarrear un síndrome de china?
Hoy la preguntas son muchas y aquí comparto con vosotros alguna respuesta halladas en el blog de Joaquín Sevilla Moróder, correspondiente a su artículo del sabado 12 de marzo de 2011 y que transcribo litaralmente:

7 ideas sobre accidentes nucleares. Por Joaquín Sevilla Moróder

Esta mañana ha habido una explosión en la central nuclear japonesa de Fukushima. Todas las centrales nucleares japonesas han sufrido seriamente por el terremoto de ayer. Se están publicando muchas cosas, la mayoría inexactas. No es fácil saber con exactitud que está pasando, probablemente ni ellos tengan información suficiente (ni capacidad de análisis) para saberlo de forma tan inminente. Aun así hay algunas cosas que merece la pena comentar para saber qué nos podemos esperar y cuales son los puntos de no retorno. En los 3 años que trabajé en Westinghouse España, una de las cosas que hacíamos era simulaciones de accidentes nucleares con un simulador muy bueno. A ver si en las siguientes líneas puedo resumir las ideas principales del asunto, a modo de titulares:

7 ideas sobre accidentes nucleares

1.- Las centrales nucleares nunca producen "explosiones nucleares" como las de las bombas atómicas. Por la propia construcción nunca se alcanzan las condiciones para esa situación.

2.- Mientras la integridad del núcleo permanece, es decir que no se ha fundido, estamos en un nivel de accidente que, aunque puede liberar mucha radiación al exterior, y ser grave, es controlable y será corregible a medio plazo.

3.- Si el núcleo se funde cambiamos de categoría. Es lo que se llama un "accidente severo", y la capacidad de gestionar la situación será mucho más limitada, incluso a largo plazo. La liberación de radiactividad al exterior será inevitable, grande y duradera.

4.- Al comienzo del accidente cesa la reacción en cadena. La preocupación a partir de ahí es el calor residual. El combustible gastado, altamente radiactivo, sigue fisionandose de forma natural y generaldo cientos de Mw (megavatios). La gestión del accidente se ha de centrar en refrigerar el núcleo, evacuando el calor residual para evitar que se caliente como para fundirse.

5.- Además de refrigerar el núcleo hay que mantener la integridad de las barreras que mantienen confinado el material radiactivo. Esto es ya muy variable dependiendo del tipo de central, tanto las barreras que hay como las estrategias para su mantenimiento. En cualquier caso, si se funde el núcleo se pierde la principal barrera que contiene el combustible gastado, que es lo más radiactivo de todo.

6.- Aunque no se tengan diagnósticos precisos de lo que ocure, se opera siguiendo unos "procedimientos de operación de emergencia" que van indicando lo que hay que hacer, de forma algorítmica, basándose en síntomas medibles, en indicaciones de la instrumentación de seguridad. Estos procedimientos se generaron a partir del accidente de Three Mille Island, y es para afinarlos y verificarlos que se han hecho miles de simulaciones de accidentes.

7.- Si el núcleo se funde, se produce una masa de combustible nuclear y otros materiales (varillas, parte de la vasija) pastosa, que produce su propio calor que los especialistas llaman "corium" y que podemos visualizar como lava de volcán, solo que no se va enfriando, produce su porpio calor. El único caso en que se ha producido realmente fue en Chernobil, y aún sigue allí medioenterrado en un "sarcífago" de cemento.

La información que me llega de Japón no permite saber cuan cerca pueda estarse de la fusión del núcleo. En algún sitio he leído que han estado muchas horas con pérdida total de energía eléctrica (ni diesel ni siquiera baterías). Si esto fuera así, sin duda se podría haber acercado a esta situación. Pero ni las notas oficiales de la compañía ni otras fuentes avalan esa extremo. Por otra parte la explosión parece haber ocurrido en un edificio auxiliar y no en el reactor... Habrá que esperar. En cualqueir caso, radiactividad en el entorno habrá seguro, igual que humo en el entorno de las refinerías que están ardiendo. Es el alcance el que no podemos calibrar.

La fuente más "seria" que estoy siguiendo es ESTA, en la que lo que dicen está muy comprobado y es técnicamente sólido... pero a cambio se actualiza poco. Entre una actualización y otra en Twitter ya se han leído varias bombas atómicas.

ACLARACIÓN: En todo el texto "fusión" se refiere a cambio de estado, a licuefacción. En ningún caso a fusión nuclear. Por si quedaba alguna duda.

Barbies (día de la mujer trabajadora)

2011-03-08T14:33:00.008+01:00

Mujer ponte guapa,

ponte guapa.

Esta falda no se lleva,

esa arruga que te afea,

esos años que te pesan,

ponte guapa,

ponte guapa.

Haz la dieta del mendrugo,

que no gastas ni un duro.

Haz la dieta el cucurucho

que adelgazas mucho mucho.

Ponte guapa,ponte guapa.

Cambia el tinte de tu pelo,

hazte un corte más leñero.

—¿Y esos kilos

que me sobran?

—Yo te doy la solución,

hazte una liposucción.

—Me ha salido una joroba.

—Con cirugía te la amoda.

—¿Y los platos, y la plancha?

¿Y el jornal que no estriaza?

Mujer: ¡PONTE GUAPA,

PONTE GUAPA!

Mami, la comida…

—¡Calla niño!,

que tengo puesta la mascarilla.

Quita arrugas de tu cara,

quita rayas de tostadas.

— ¿Y los jefes, y el trabajo?
—Si te atontas un segundo
a la más joven dan tu rumbo.

Mujer ponte guapa,

ponte guapa.
Limpia y cose por la noche,
que a esa hora todos duermen.
Haz silencio de tus hijos
que ser madre no es divino.

—¿Y los nietos, y mis padres?
—No te olvides de tus roles,
y a tenerlos como soles.

¡Ponte guapa

ponte guapa!

—Ya me canso. ¿Y mi marido?
— Dale mucho mimo, mimo.
Y no te bajes del laurel,
que se busca la agua-y-miel.

—Hice dieta del mendrugo,
y la dieta el cucurucho.
Quíte arrugas de mi falda,
y las rayas de tostadas.
Cambié el tinte de mi pelo

me hice un corte muy leñero.

—¡No te olvidas laurel!
—Ya lo sé, ya lo sé,

aún estoy montada en el.

Mujer: Ya estas guapa
Ya estas guapa.
Sonríe siempre, y sin pensar,
baila el Show de Superwoman

como una dama actual.

¡PONTE GUAPA!
¡PONTE GUAPA!

—¡Qué caramba!
A los hombres
no les piden tanta guasa.

El mundo en nuestras manos. Apagón general

2011-02-12T19:36:00.001+01:00

Este puede ser el comienzo, así lo he recibido y así os lo mando.
VAMOS A PASAR DEL CABREO A LOS HECHOS.
APAGÓN GENERAL DÍA 15 DE FEBRERO DE 2011 (PON UNA ALARMA EN EL MOVIL)
El DÍA 15 DE FEBRERO DÍA DEL CONSUMIDOR, apagón general de electricidad en los hogares españoles a las 22 horas en señal de protesta por la subida abusiva que ENDESA, IBERDROLA y FENOSA han llevado a cabo en sus tarifas eléctricas.
La única forma que tenemos de luchar los consumidores contra estas practicas abusivas, es con medidas como esta por eso os convocamos a seguir esta iniciativa Que comenzara a las 22 horas y durara 5 minutos. CON SOLO 5 MINUTOS HAREMOS UN HUECO EN SUS ARCAS, QUE SE ACORDARÁN DE TODOS A LOS QUE ESTÁN ROBANDO.!!!
!!!! OS ROGAMOS QUE LO HAGÁIS PASAR AL MAYOR NUMERO DE CORREOS ELECTRÓNICOS !!!!!......

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pastillas contra el dolor ajeno

2011-01-24T15:49:00.002+01:00

¿Nos han impuesto la crisis? y, Qué vida más diferente. Mario Benedetti/Quintín Cabrera.

2011-01-16T00:00:00.002+01:00

Como un tatuaje retrógrado y maloliente sigue caminando por Europa la bota de los paquetes de medidas mal llamados anticrisis. A veces me pregunto: ¿Nos ha sido impuesta la crisis? ¿A quién tenemos que salvar?
Paradójicamente, a mediados del 2006 las voces en contra de la pobreza se levantaron en emisoras de radio y prensa de todos los continentes diciendo que, el mundo rico había alcanzado tal grado de desarrollo, que era posible erradicar el hambre.
Al otro día nos despertamos con que los sistemas económico-financieros estaba en crisis.
Hoy, fruto de esa semilla nos encontramos con cuestiones absurdas (y las más de las veces contradictorias) que nos quieren imponer, o están negociando para imponerlas:

*Jubilación a los 67, y baremo de 40 años cotizados para cálculo de la pensión. Ó, lo que es lo mismo: Ancianos trabajando y jóvenes cobrando el paro.

¿Cómo se puede pretender que los viejos (trabajando desde los 14 años) ahora se jubilen a los 67? ¡Por díos! El que más y el que menos 50 años de trabajo cuando existe un ejército de jóvenes esperando, deseosos de tener hijos, y formar una familia?
¿Baremo de cotización 40 años?
Pero… ¿Cómo se masca esto? Si nuestros jóvenes estudiantes empiezan a trabajar (si es que lo hacen) a los 28 o 30 —después de terminar carreras y masteres— ¿Es que los muchachos tienen una varita mágica que nunca les dejará en paro?

*Supresión del cheque bebé, de ayuda a los parados de larga duración, subida de tarifa eléctrica, de impuestos indirectos ect. ect.. ect.

Por el contrario:
—Se mantiene qué Todos los que gobiernen (ahora y los que vengan) sigan exentos de tributar un tercio de su sueldo del IRPF.
—Se mantiene qué el salario mínimo de un trabajador sea de 641,40 €/mes y el salario (por ejemplo) de D. Francisco González (Presidente del BBVA) sea más de 5.340.000 €/año. …. ¿Cómo? ¡Ah, ya! El Máximo Interprofesional no tiene techo. Porque claro, no está regulado.
—Se mantiene el sistema electoral con la ley D'Hondt y que los grandes sigan robando los votos ajenos. ¡Ya, ya...! Ya se que no vale igual un voto flamante y reluciente del PSOE o del PP, que por ejemplo, uno mugriento y cochambroso de IU, UPD, Los Verdes, qué eso es lo democrático.

Púes ¿sabe qué le digo?
“Qué medidas diferentes… qué vida más diferente…”

¡Qué vida más diferente… !(Quintín Cabrera)

Qué vida más diferente

la mía y la suya, Señor Presidente.

Mientras yo vivo en un rancho

que se cae de pobre, siempre trabajando,

usted es un terrateniente

que vive en palacio rodiao de sirvientes.

Qué vida más diferente

la mía y la suya, Señor Presidente.

Qué vida más diferente.

Qué vida más diferente

la mía y la suya, Señor Presidente.

Mientras yo, igual que el peludo,

metido en la tierra me reviento y sudo,

usted maneja mi suerte

chupando importado en Punta del Este.

Qué vida más diferente

la mía y la suya, Señor Presidente.

Qué vida más diferente.

Qué poder más diferente

el mío y el suyo, Señor Presidente.

Mientras que yo hago milagros

con agua y fideos donde comen cuatro,

usted es un mago evidente

porque a un gesto suyo brotan los banquetes.

Qué poder tan diferente

el mío y el suyo, Señor Presidente.

Qué poder tan diferente.

Qué poder tan diferente

el mío y el suyo, Señor Presidente.

Cuando doy un grito largo

tengo a cien encima que me hacen ahogarlo.

En cambio esa misma gente

a usted le hace venía cuando grita fuerte.

Qué poder tan diferente

el mío y el suyo, Señor Presidente.

Qué poder tan diferente.

Qué medidas diferentes

se toman a veces, Señor Presidente.

Dicen que andan unos mozos

tomando medidas para hacerme un pozo,

que son individuos

con armas modernas y un apodo antiguo.

Qué medidas diferentes

se toman a veces, Señor Presidente.

Qué medidas diferentes.

Qué medidas diferentes

se toman a veces, Señor Presidente.

Mientras yo tomo medidas

p'achicar el cinto

cuando no hay comida,

usted las medidas

las toma achicando ramas p'hacer cachiporras.

Qué medidas diferentes

se toman a veces, Señor Presidente.

Qué medidas diferentes.

Qué vida más diferente.

Qué poder más diferente.

Qué vida más diferente.

Mario Benedetti/ Quintín Cabrera.

Taller escritura. Hipálage

2011-01-14T18:25:00.005+01:00

Transcribo este e-mail recibido por si te interesa.

Estimad@ amig@:
La Editorial Hipálage abre el plazo de pre-inscripción en su Taller de escritura de relatos. Podrán apuntarse en este taller on-line todas las personas que lo deseen, siempre y cuando sean mayores de edad y residan enEspaña. La duración del curso será de cuatro meses. Entre marzo y junio de 2011.Se hará íntegramente a través del correo electrónico:tallerderelatos@hipalage.com Cada persona recibirá, completamente gratis, en su domicilio, en losprimeros días de cada mes lectivo, un título en formato libro(encuadernado en rústica con solapas) de la Editorial Hipálage relacionadocon el curso. Los títulos son:
1º Altramuces, de Paco Camarena 2º Sexteto de Madrid y otros cuentos, de José Manuel Benítez Ariza 3ºCósele el rabo al lagarto, de Alber Vázquez 4º Trece cuentos inquietantes, de Felisa Moreno Ortega
Parte del taller de cada mes versará sobre estos títulos, analizando unrelato de cada libro.
Se enviarán, en formato pdf, por e-mail, materialesteóricos redactados por José Miguel Desuárez, editorde Hipálage. El taller está diseñado para que funcione de manera práctica y para quelos suscriptores (con un conocimiento básico del género relato corto) seconozcan entre sí y trabajen de forma optimista en grupo. Habrá interesantes y divertidas propuestas colectivas de escritura y también propuestas individuales. Los materiales teóricos abordarán de una manera novedosa, concreta y general, la escritura del relato breve ofreciendotécnicas y trucos poco habituales. Algunos de los temas son:

Literatura potencial: reglas y constricciones que funcionan, disparadoresde escritura, desmontar un rela-to, supersticiones y trucos de la escritura, focalización creativa, menos es más, orientación sobre el mundo editorial...

El plazo de pre-inscripción se abre el 14 de enero de 2011 yse cierra el 15 de febrero de 2011.
Más información en el cartel adjunto y en el correo electrónico:tallerderelatos@hipalage.com
Saludos cordiales. Editorial Hipálage.http://www.editorialhipalage.blogspot.com/http://www.hipalage.com/

Inti-Ilimanin. El aparecido

2011-01-08T12:41:00.008+01:00

Hoy 12 de enero , una niebla espesa se extiende por toda la campiña. Aún es de noche, , el zumbido trájico y persistente de ruedas sobre el asfalto no se detiene. La luz opaca poco a poco se azulea transformando la bruma en un aire húmedo y lechoso que impiden contemplar el entorno. El horizonte ha desaparecido.

Y con este panorama empiezo esta etiqueta “Canciones de ayer, ¿Respuestas de hoy?”.

Una secuencia de entrada (acompañadas de video-musical) donde lo verdaderamente valorable son las mensajes de ayer tan dramáticamente actuales.

El aparecido. Interpreta Intillimani

El aparecido.

Abre sendas por los cerros,
deja su huella en el viento,
el águila le da el vuelo
y lo cobija el silencio.

Nunca se quejó del frío,
nunca se quejó del sueño,
el pobre siente su paso
y le sigue como ciego.

Correlé, correlé, correlá
por aquí, por allí, por allás,
correlé, correlé, correlá,
correlé que te van a mantar,
correlé, correlé, correlá.

Su cabeza es rematada
por cuervos con garras de oro
como lo ha crucificado
la furia del poderoso.

Hijo de la rebeldía
lo siguen veinte más veinte
porque regala su vida
ellos le quieren dar muerte.
Autor. Víctor Jara

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La mejor felicitación de Año Nuevo. Para vosotros también

2010-12-31T13:11:00.009+01:00

imágen de internet.Parque natural de Las Torres del Paine.

Os deseamos una buena entrada de Año Nuevo y que al menos el próximo sea como éste.

Desde las lejanas tierras de la Patogenia Chilena y Argentina, allá donde no se ve la estrella Polar ni los Carros, ni la Casiopea. Donde el sol se pone de derecha a izquierda, donde el musgo de los árboles crece en la parte sur de las cortezas, donde el sol de mediodía te señala el Norte, donde el agua del lavabo gira en contra de las manecillas del reloj cuando lo desaguas. Allá donde la Navidad se celebra en mangas cortas y con olas de calor, donde la noche sólo dura tres horas, donde grandes glaciares avanzan lentamente a lagos inconmensurables, en los que flotan témpanos como catedrales, donde los huanacos campean a sus anchas entre cóndores y ñandúes...

Desde estas lejanas tierras, con nuestros mejores deseos.

Regina y Alberto

* * * * * * *

Sin vuestro permiso y con vuestros consentimientos, hermanos cuelgo esta felicitación. La mejor que he recibido, por eso de lo novedoso, y sobre todo porque seguimos unidos en la distancia.

Envidia me dais hermanos. Envida sana.

Lo mejor para vosotros también, y que sigáis disfrutando de las vacaciones.

PD. La foto es de Internet. Si al autor le molesta, sólo tiene que informarme y será retirada.

El desafío (Atthaddi)

2010-12-31T09:42:00.004+01:00

Cortometraje de Oscar Berdullas

Con mis mejores deseos de feliz entrada de año para TO-DOS

PARA TO-DOS

Tiene que llover. Pablo Guerrero

2010-12-06T00:00:00.003+01:00

Hoy más que nunca tiene que llover.

Pablo guerrero.

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Mural La Vendimia. Esculturas de Francisco Valdivia. (1) Latidos.Principio. Génesis

2010-11-23T20:35:00.015+01:00

fotos creación familiar. Osuna 2006
Si el entramado del cerebro nos conduce a ser artistas, alcanzar a comprender el andamio de creación es sumamente complejo: ¿Cuando nace la idea? ¿Como se forja? ¿Es fruto del azar o del trabajo?
Las noticias financieras, la escasez de trabajo, las prisas, el mundo actual lleno de frentes comunicativos, los hijos, el hambre, la sociedad, los tabúes y la supervivencia... nos moldea, limita, coarta, deprime, y hasta ni sabemos siquiera si es el principio de algo, o por el contrario, si nos hallamos frente al momento cubre: el que lleva al artista a forjar la idea-matriz en su obra.
Al principio fue la montaña, su vientre, la piedra plana.
La creación emana de lo más simple: una mirada, un estornudo, un comentario escuchado en cualquier esquina. Pero otras muchas la información recibida es tan compleja, que el espíritu creador surge apabullado con múltiples facetas e innumerables detalles, como una cumbre momentánea que engloba un paraninfo de posibilidades.

Luego la idea, el sueño, la voz nueva.
Desde ese momento, desgranar y ordenar el paraninfo se convierte en obsesión perenne y retadora.
Y unas veces nos sentimos pequeños, insulsos, fuera de contexto, otras nos crecemos visualizando e intentando materializar nuestras visiones, y las más, hasta el mismo manantial que brota de la tierra o el río que discurre expuestos a cualquier mirada, se nos antojan abstractos y diferentes.

Y por fin el andamio, el arte, la sombra oculta.
Sumas con alas y alas de números, palabras de gubias y pinceles de escarchas. Engendras, metáforas, latidos... tus sueños de piedras... La creación no tiene límites.

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Infantil, poesías, cuentos, curiosidades

2010-11-23T13:40:00.012+01:00

Desde aquí quiero presentarte el nuevo blog que he abierto dedicado a los niños.

Con el nombre "Inma Valdivia Volando en mi cometa" regreso a mi infancia y a la infancia de mis hijos, para luego , volando en la cometa del tiempo, aparecer jubilosa con un nieto que me empuja a las estrellas.

Hace años que vengo gestando este proyecto, pero múltiples obstáculos me han llevado a demorarlo.

Hoy por fin, tras diez días de pruebas y repruebas, puedo afirmar que definitivamente ha nacido "Inma Valdivia Volando en mi cometa".

No hace falta decir que todos quedáis invitados a visitar este nuevo blog infantil.

Y a ti Rafael, felicidades por tu primer nieto.

Algo está fallando (5)

2010-11-21T10:00:00.000+01:00

Osuna.Las viñas 2005.foto creac. familiar

Y ahora, días después, estaba allí sentado en el salón, junto a ella. Sobre la camilla una libreta abierta de dos rayas, la goma de borrar y un cartucho de gusanitos. María muy entusiasmada iba escribiendo dificultósamente lo que su marido le dictaba mientras, de vez en cuando, él se echaba aquel maíz soplado a la boca:
- Pon ahí: setenta y nueve años que tu tienes menos doce que tenías, es igual a sesenta y siete. Esos son los años que llevas guisando. Por trescientos sesenta y cinco días que tiene el año son veinticuatro mil cuatrocientos cincuenta y cinco días. Por al menos tres comidas diarias hacen un total de setenta y tres mil trescientas sesenta y cinco comidas.
- Sí Paquito, ¡pero eso lo hacemos todas las mujeres!.
- Tú escribe. Ahora, vamos a ver: ¿Cuándo te compré la lavadora?
- ¿Cuál, la automática, o la otra más vieja?
- ¡La automática mujer!. Que ya no has tenido que lavar más a mano.
La tarde caía. El televisor seguía desenchufado. Los dos ancianos, en la soledad de la casa, iban recomponiendo pedazos de sus vidas. Y como María tenía una memoria prodigiosa y no existía fecha que se le resistiera contestó afirmando:
- Seguro que fue en el año 1968.
- ¿Y cuántas coladas a mano hacías a la semana antes de tener la lavadora?
- Depende Paquito. Unas veces una y otras dos. Tú sabes que el día que tocaba lavar, sólo se hacía eso y la comida.
- Bueno. Pongamos una media de siete coladas al mes. –Cogiendo un gusanito y metiéndoselo en la boca prosiguió - ¿Y cuántos kilos de ropa?
- Eso no lo sé. Pero caían todas las sábanas, la ropa interior, los calcetines, los pantalones...
- Sí, pero ¿cuántos?
- Por lo menos dieciocho o veinte kilos en cada colada. – Dijo María y exclamando apostilló – Éramos muchos... ¡Tenemos ocho hijos!
A medida que el hombre hablaba, sobre el papel iban quedaban garabatos muy legibles reflejando escuetamente fragmentos de días, de años.
Cuando hubieron concluido y después de pasarlo a limpio, Paquito pegando una fotografía de su mujer en la esquina derecha de la hoja de libreta masculló:
- Ahora, a ver si es capaz de decir nuestra nieta que tú no has hecho nada en la vida.
Por último, releyeron el documento:

CURRITULUM VITAE DE LA ABUELA.

DATOS PROFESIONALES.

· Cocinera experta desde los 12 años, con más de 73.365 comidas.
· Lavandera profesional, que tan solo en el matrimonio ha lavado en el lebrillo con la estregadera, la friolera de más de 29 toneladas de ropa.
· Planchadora durante 65 años, primero con plancha de carbón, luego eléctrica.
· Enfermera desde los 8 años hasta los 14, que empezó cuidando a su madre hasta que se murió. Luego, toda la vida, continuando con sus padres y hermanos; y después, de los hijos y el marido.
· Hábil limpiadora, tanto de rodillas, como con fregona.
· Idónea administrativa, haciendo posible el sustento de 8 hijos con un escaso jornal.
· Pedagoga y psicóloga sin título.
· Y otras muchas más cualidades.

ESTUDIOS
· Curso superado, a distancia, de Corte y Confección en los años jóvenes.
· Autodidacta, que aprendió a leer y escribir sin ir al colegio hasta los 69 años en el año 1992 en que se sacó el Graduado Escolar.

CURSOS
· Pintura en tela
· Cuadro tridimensional
· Pintura de escayola
· Máquina de escribir
· Cuadros decorados con pan de oro.

AFICIONES .
· Lectora empedernida. Con una media de al menos dos libros al mes, lo que hacen un total de 1560 libros leídos. (Una biblioteca andante).

Concluyeron a altas horas de la noche. Ya estaba todo dispuesto para entregárselo a su nieta Laura cuando viniera al día siguiente con sus padres y sus hermanos. Después, hablaron largo rato sobre el trabajo tan poco reconocido y tan necesario que ha realizado y realiza la mujer desde tiempo inmemorial. Había quedado una infinidad de cosas por anotar, como la cantidad de leche que le dio a sus hijos, las noches sin dormir, las caquitas que quitar... pero se sentían satisfechos porque pensaban que la vida también era escuchar los primeros balbuceo de los niños, sus sonrisas tiernas, la picardía de sus ojos en la época de los dientes mellicles... luego, verlos crecer tomando la antorcha del relevo como hombres y mujeres responsables...
Los dos ancianos terminaron agotados por el esfuerzo y se acostaron sin cenar.
Ya en la cama, la abuela se despertaba. El sueño no era continuo desde hacía tiempo. Una lluvia de imágenes y vivencias empapaban su cabeza. Eran como libros que acumulaba en el armario de su cerebro. Sobre los estantes, yacían apiñados un montón de recuerdos de todas clases y tamaños. Desfigurados, descoloridos, rotos de tanto usarse; abultados, pequeños... encuadernados en tapas de piel, en tapas de cartón... El armario de setenta y nueve años conservaba aroma de preñez y mimos confusamente revuelto con cierto olor a hierro viejo, a cartulina húmeda, a polvo de pergamino añejo.
Dos memorias compactas e infinitamente gruesas destacaban de las demás, y la pobre, cuando las horas se le hacen interminables en el silencio de la noche, imaginativamente las coge con dificultad, las abre con cariño, y descubre provocativamente ante su corazón humedecido por la tristeza, una multitud de evocaciones vacías y amarilleadas por los bordes. Entonces, piensa, que la vida no es un bumerán que se lanza en el tiempo y que luego vuelve en formas de recuerdo. Si no que es desagradecida; porque el vacío que le había dejado la muerte de sus dos hijos, se obstinaba en otorgarle un sentimiento hueco, profundo, como aquellas memorias en blanco.
Y la Abuela sintió la vida más lejos. Tuvo miedo de perderse entre el abismo antes que su marido. La sombra de la noche se filtró hasta los poros de sus carnes. En la soledad de la habitación, se abrazó a él con fuerzas. Y los dos ancianos quedaron muy juntos. En silencio. Viendo pasar el tiempo.

1º premio Narrativa femenina. Arahal 2003

1º premio narrativa Amor y Vida. Santiponce 2004

Algo está fallando (4)

2010-11-16T10:00:00.000+01:00

Las palabras de la abuela se repetían una y otra vez como si de un conjuro se tratara, y, mientras ponía en rebumba a todos los santos del cielo, el anciano iba quedando impregnado de esa pez pegajosa que comenzó a exhalar efluvios penetrantes a resina de pino.
- ¿Qué me estas poniendo María?. – preguntó el hombre desconcertado.
- Lo de siempre, Paquito. Lo de siempre. (El señor tu medicina. Tu médico San José...)¡Ya verás como te mejoras!. (Señor curármelo entre los tres).

Aquello no había manera de disolverlo. Cuando la crema rozaba las carnes enclenques del viejo, en vez de una película uniforme, aparecían trozos de una lámina reseca, transparente. Más tarde, la capa se grieteaba.
La anciana sorprendida porque la gelatina no se deslizaba, titubeó unos segundos, por fin pensó: “A éste lo curo yo. ¡Vaya si lo curo!.” Y con un gesto decidido, cogió el tubo de pegamento y se lo puso directamente sobre el costado, regocijándose de lo buena curandera que era. Luego, achuchó con fuerzas el recipiente dejándole un soberbio pegote de ese potingue gomoso. Las pequeñas manos embadurnadas, con los temblores propios de la edad, se esforzaban por extenderlo rápidamente. Se lo había tomado como algo personal y tenía que ganar la batalla. Pero era inútil. Más que ungir el cuerpo de su hombre, parecía obstinada en repellarlo. El olor a resina era cada vez más intenso.
Al abuelo, boquiabierto y con los pelos de punta, ya no le preocupaban los dolores. Estaba molido de tantas fletaciones. Una risita nerviosa apareció en sus ojos cuando poco a poco iba sintiendo la piel tiesa, y pensó: “¡No, si verás! ¿A que es capaz de quitarme las arrugas?.” Después bajó la cabeza intentando verse. Fue en vano. El ojo muy abierto le centelleaba entre la incredulidad y el enojo:
- Pero... ¿Qué haces María?... ¡ porque ya no siento ni mis carnes!. El pellejo se me está poniendo de una manera, que parece cartón.
Rascándose con las uñas y quitándose trozos de aquella cosa, lívido y fuera de sí se la enseñaba a su mujer:
- Mira María ¿Qué es esto? ¿Dime tú lo que es?... Fíjate bien. ¡Pero, si me estoy haciendo jirones!
Y abriendo los brazos se tiró hacia atrás de la silla, exclamando:
- ¡Ay María! ¡Que me has matao!.
- No digas eso Paquito. ¡Por Dios, no digas eso!
Contestó María mientras cogía con la otra mano las gafas y repetía para sus adentro: “¡Qué inútil! ¿Por qué no me he fijado en la fecha de caducidad? Cualquier día lo enveneno. Pero claro, eso sólo le pasa a una vieja. Los jóvenes tienen otras ideas”.
Miró el tubo a través de las gafas. Cuando leyó el nombre del supuesto medicamento, se le cayeron los palos del sombrajo:
“¡Ay Dios mío! ¿Pero qué he hecho?” Muy pálida, comenzó a agitarse por la cocina “¿Cómo he podido confundirme?” (se preguntaba la anciana observando de vez en cuando a su marido que estaba sentado e indefenso cerca de la ventana). “¡Pobre Paquito!. Mira como está... ¡Ahora para que se le llene el cuerpo de ampollas!... Vamos, ¡es lo que faltaba!”.
La vieja atolondrada abría un mueble, y otro, y otro... Buscaba algo que según ella, haría maravillas sobre la maltrecha piel de su marido. Por fin, dejó la alacena al descubierto. El anciano, entonces, la miró despacio y por el rabillo del ojo moviendo la cabeza. Cuando la vio venir con la aceitera en la mano, bruscamente dio un salto de la silla gritando:
- ¿Y ahora qué traes María? ¡Más cosas!... ¿Me vas a poner más cosas?
- Sí Paquito. Sí. ¡Ya verás, ya verás como yo lo arreglo!.
- ¡Tú que vas a arreglar! ¿Pero no ves cómo estoy, despellejándome vivo?.
- ¡Eres más exagerado!... Anda, que ya mismo termino.
- ¿Que soy exagerado? ¿Que soy exagerado?. Haces conmigo lo que te da la gana... Pero ya está bien. ¡No quiero que me pringues!
- Eso, no tiene importancia Paquito. Tú déjalo de mi cuenta, que ya verás.
- ¿Qué te deje? Eso no te lo crees ni tú.
Diciendo esto, el anciano casi encueriches, como pudo, echó a correr por la cocina huyendo de su mujer y tropezando con los sillones de plástico. Ella, aprovechando que su hombre no veía bien y con la aceitera en la mano, lo alcanzó antes de que se escapara. Y empezó a frotarle aceite a diestro y siniestro, como si le hubieran dado cuerda, al tiempo que murmuraba a gran velocidad:
“El Señor tu medicina. Tu médico San José. Y la Virgen tu madrina. Señor curádmelo entre los tres. El Señor tu medicina. Tu médico San...” Mientras, una parva de cascarillas se despegaba del torso blancuzco del anciano y planeaba por el aire hasta llegar al suelo.
Nunca supo Paquito si fue el pegamento “Imedio” o los rezos de su mujer, pero lo cierto es que los dolores le habían abandonado.

continuará...

1º premio Narrativa femenina. Arahal 2003

1º Premio narrativa Amor y Vida. Santiponce 2004

Algo está fallando (3)

2010-11-09T10:00:00.004+01:00

Osuna.las viñas 1988.foto creac. familiar.

Las palabras cayeron en el espíritu de la anciana como piedras en un pozo removiendo las aguas negras de su interior. Ahora más que nunca sintió ese vértigo inexplicable de la soledad. “¿Será cierto que no he trabajado en mi vida?” Se preguntaba poniendo la panera sobre el mantel para cuando llegara su hombre. No sólo se había marchado su nieta dejándola con ese sabor amargo de la inutilidad, sino que además, su marido no llegaba.
La anciana era dada a exagerar los acontecimientos. Le agitaba una febril excitación. Una sombra roja ardía en sus orejas. La espera se le hacía interminable. Ya se imaginaba que llamarían a la puerta dándole la noticia de que a Paquito, como estaba delicado y no veía bien, lo había pillado un coche, o se había puesto enfermo. Luego, el eco lejano de las palabras de su nieta la hizo reflexionar: “ Que un hombre diga que no he trabajado en mi vida es injusto, ¿pero que lo diga una mujer y universitaria? es imperdonable. Algo está fallando. Claro, como ella se encuentra el terreno abonado..., ahora es fácil recoger las flores de todas las generaciones anteriores. Nosotras, después de la guerra, fuimos sufridoras silenciosas del luto y el miedo que llevábamos dentro”. Pero en ésas estaba cuando el hombre, que tenía las llaves de la casa, se le apareció sin hacer ruido en medio de la cocina y con la cara descompuesta. Ella al verlo, como siempre, se turbó. Luego, se dirigió hacia él con gesto de preocupación relatando:
- ¿Lo ves? ¡Ya sabía que te pasaba algo! ¿Qué tienes?, ¿A que te has puesto malo? – Sin saber qué hacer y sin dejar hablar a su marido – No, ¡Si yo lo sabía! ¿Tienes fatiga? Ven, siéntate. ¡ Ay Dios mío! Te voy a dar una tónica.
Obedeciendo como un perrito faldero, el anciano se sentó en la silla que le había colocado su mujer cerca de la mesa:
- ¡No me marees mujer! – reprochaba apabullado - Vengo que no puedo y tú, nada, erre que erre en vez de ayudarme.
La cabeza del hombre deambulaba de un lado a otro mirando a su mujer que apresurada llegó al frigorífico:
- ¡ No quiero nada! - protestó - Párate y escucha. Primero, entérate de lo que tengo y luego habla. Ya está bien, mujer. ¡Déjame descansar!.
- Sí Paquito, sí. Llevas toda la razón. Pero, ¿qué té pasa? ¿Te duele el pecho? Una Cafinitrina. Eso, una Cafinitrina – decía la mujer hurgando en la caja de las medicinas. –
En pocos segundos le llevaba la pastilla del corazón para ponérsela debajo de la lengua, cuando el marido irreflexivo, de un manotazo retiró la medicina manifestando:
- ¿No te he dicho que escuches primero lo que me pasa? y tú, bla-bla-bla. Con tanto bla-bla-bla me mareas.
- Sí Paquito. Perdona. ¿Pero dime de una vez lo qué tienes para que pueda ayudarte?
- ¡Los dolores de las costillas que me traen frito! – y señalándose con la mano el costado indicó – Por aquí. ¡Todo esto!... Me he sentado en un banco de la plaza y habré cogido frío.
La anciana colocó a su marido lejos de la mesa, agarró un tubo de pegamento Imedio y se dispuso a auxiliarlo. Cariñosamente iba untando el ungüento sobre el cuerpo de Paquito al tiempo que recitaba una oración aprendida en la infancia:
- El señor tu medicina. Tu médico San José. Y la Virgen tu madrina. Señor curádmelo entre los tres. El señor tu medicina. Tu médico San José y la Virgen tu madrina. Señor...

continuará...

1º Premio narrativa femenina. Arahal 2003

1º Premio narrativa Amor y vida. Santiponce 2004

Algo está fallando (2)

2010-11-02T10:05:00.001+01:00

Tenerife.2006.foto creac.familiar

La soledad y la rutina se interrumpían todos los veranos con la llegada de los hijos y los nietos. Era el momento más ansiado de los abuelos. Sabían que los hijos no traían mucho tiempo. Sin embargo, como eran tantos, con la semana de unos y la quincena de otros, hacía que en los veranos tuviesen asegurada la compañía no dejándoles tiempo para pensar en los achaques. Pero cuando los hijos se iban todos y se llevaban a los nietos, el abuelo no tenía a quién contarle los cuentos. Había llegado el invierno. Entonces, con su mujer, hacían inventario de sus vidas. Y en las tardes grises de lluvia, sentados en la camilla y entristecidos, sin más compañía que la luz del salón encendida, recordaban anécdotas de los dos hijos muertos, comentaban cómo les iba a los otros, y hablaban orgullosos del futuro de los nietos.
Recuerdo que el martes anterior, su nieta Laura, había ido al pueblo a llevar unos papeles para ver si conseguía trabajo y les hizo una visita. Todo se hubiera quedado en eso, si no fuera porque cuando estaban las dos mujeres hablando y sacando los cacharros del friegaplatos, al interesarse la abuela por el motivo de su llegada, Laura le dijo:

- Abuelilla, vengo a echar el currículum. Y el abuelo, ¿dónde está?.
- Ha salido por el periódico. Ya no tardará mucho. ¿Cuándo le dan las vacaciones a tus padres?
- Siempre estás pensando en lo mismo abuelilla. ¡Y yo qué sé!. Pero... si todavía no ha terminado el curso. Qué quieres, ¿verlos?
- ¡Pues claro!

Poco a poco la vajilla iba quedando colocada en el mueble, los vasos en la parte superior y los platos blancos en la parte de abajo, uno tras otro, cuidadosamente ordenados por clase y tamaño. Ya sólo quedaba la cestilla de los cubiertos cuando la nieta al dirigirse al frigorífico para coger una “fanta” indicó:
- Este domingo los vas a ver. Me han dicho que prepares para comer que vamos a venir todos.
El frigo era de estos que tienen dos puertas, con el congelador en la parte de abajo y la de arriba para los alimentos frescos. Al abrirlo la joven, apuntó extrañada:
- ¿Qué hace aquí este trapo mojado?
- Niña, que el frigo da agua, y lo he puesto para que empape y no chorree por fuera.
Después de una pausa, se acercó a la anciana. Y abrazándola con ternura protestó la muchacha:
- Ay, mi abuelilla... ¿A qué esperas para arreglarlo? Es peligroso.
Ya era casi la hora del almuerzo. Laura siguió hablando del chaval que le gustaba y de sus amistades. Pero la anciana le escuchaba a ratos. Por raro que parezca, se le había despertado la curiosidad con esa palabreja: “el currículum” “¿Qué será el currículum?,” se preguntaba intermitentemente. Después, inquieta, miraba el reloj. Su marido tardaba demasiado. Una congoja en el pecho le barruntaba lo peor. Se asomaron a la ventana, pero no le vieron venir por la calle. La muchacha tenía prisa. Perdía el autobús y no podía quedarse. Se despidió. Pero cuando iba por el cuerpo de casa, antes de salir al zaguán, la abuela desde lejos, indiscreta le sugirió a voces:

- Nena, ¿Yo tengo currículum?

Por naturaleza la juventud quiere ser eterna, cuando en sí, es limitada por ese mismo tiempo. Lo peor es que no se da cuenta que la vida es continua. Y Laura caía en la vanidad de todos los jóvenes, “sentirse lo más importante en la vida”. Aunque las generaciones anteriores existían, no eran más que generaciones perdidas, llenas de incompetencias. Lo realmente importante era ella, sus estudios, sus amores, su trabajo... No alcanzaba a imaginar a sus abuelos ni a sus padres de jóvenes. La pujanza de la savia nueva la llenaba de prepotencia ante preguntas que le parecían absurdas. Sin plantearse si su abuela sabía lo que era eso, contrariada e irreflexiva gritaba yéndose para la calle:

- ¿Tu has hecho algo abuela? No has trabajado en tu vida. Ni has estudiado. ¿Tú qué has hecho? Nada. No has hecho nada.

continuará...

1º Premio Narrativa femenina. Arahal 2003

1º Premio Narrativa Amor y vida. Santiponce 2004
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Algo está fallando (1)

2010-10-26T10:18:00.005+02:00

Osuna.Las viñas 2006.foto creación familiar.

Hay quienes pasan por el bosque
y sólo ven leña para el fuego.

Proverbio ruso

Aquella madrugada del domingo, la abuela estaba allí, sentada en la cocina de la casa grande y perdida en infinidad de preguntas. Perdida en su pequeño cuerpo fatigado y algo más que grueso. Perdida en las arrugas de su piel, en los dolores de los huesos. Perdida en la longevidad que se le amontonaba curvándole ligeramente las espaldas a modo de un macizo botín de años. Mientras, por los ventanales, lentamente la claridad se apoderaba de los rincones de la estancia. La cocina entonces, en pocos minutos, iba pasando de la negrura borrosa a un brillo casi iridiscente. Sobre el dintel de las aberturas, descendían de las barras unas cortinas dibujadas con motivos de aves silvestres. En el centro, dos mesas estilo castellano, algunas sillas de aneas y los sillones de plástico. Al fondo, como presidiendo el ambiente, la chimenea inanimada repleta de cachivaches y recuerdos. Sobre las blancas paredes colgaban unos muebles pajizos, numerosas estampas religiosas ligadas con fotos familiares y tapices antiguos, que, junto a los electrodomésticos y la puerta de rejilla que tapaban la alacena, le daban a la cocina esa mezcolanza de encanto y vetustez propia de las viviendas antiguas.
El tiempo pasaba. La abuela permanecía situada en el borde del asiento junto a la mesa, inclinada hacia delante, absorta en sus rezos y meditando las palabras duras de su nieta. Viéndola así, inmóvil, sosteniéndose únicamente por las patas delanteras de la silla y con los ojos clavados en la ventana, engendraba una extraña sensación de equilibrio inestable que desafiaba la soledad de la casa.
“Tengo que sacar el pollo del congelador–piensa la abuela irguiéndose con torpeza–. Quiero dejar el almuerzo hecho antes de ir a misa. Después se me echa el tiempo encima. No creo que Laura venga temprano. Pero se va a enterar cuando llegue. ¡Vaya si se va a enterar!. Se va a caer de culo cuando le entregue estos papeles. Valiente descaro... Esta vez se ha pasado de rosca. Tengo que decírselo. Me ha dolido. Sí. Me ha dolido mucho. Yo seré una vieja, pero las cosas no se dicen de esa manera ¿Es que no puede ser algo más delicada hablando?. Aunque no puedo culparla. ¡Es tan joven!”
Cuando abrió el frigorífico, la anciana no pudo evitar un gesto de disgusto. Se pasó las manos por el delantal hasta calentarlas:
“ Otra vez el agua. ¡Estoy harta tanta agua! En esto lleva razón mi nieta, pero seguro que no tiene arreglo”– Cogió perezosamente el trapo de dentro de la nevera y lo estrujó en el fregadero afirmando en voz alta- ¡Un día de éstos me quedo tiesa!
Tras sus palabras, un profundo silencio se hizo en toda la casa.
Como buena cristiana educada para perdonar las ofensas, dirigió su mirada hacia arriba. Sus ojos delataban el brillo del arrepentimiento. Las ideas se le amontonaban en la cabeza:
“¡Dios mío, perdóname!, Laura me cuenta sus cosas... hablamos... siempre está pendiente de mí... de si estoy sola o de cómo me siento. ¡Perdóname, Dios mío, por hacer juicios falsos!”
La luz de las primeras horas del día se filtraba por la ventana. La abuela, sumida en sus pensamientos, trapicheaba de un lado a otro. El agradable olor fresco a mañana de primavera mezclado con tufillo de tostadas se dispersaba por el aire. Desde la entrada de la cocina, sonó una voz rompiendo el silencio:
- ¡ María! Dame algo.
Un repullo violento recorrió el torpe cuerpo de la anciana. El plato que llevaba entre las manos se estrelló contra el suelo. Angustiada masculló:
- ¡Ay Paquito!... ¡Que me has asustado!
- ¿Por qué? ¿Qué he hecho? - murmuró el marido sonriendo - Eso te pasa por estar todo el día rezando. ¡Me tienes abandonado!
El marido, Paquito, ya contaba los ochenta y un años, y aunque también era hombre religioso, de vez en cuando incordiaba a su mujer por su desmesurado misticismo. Los años habían hecho estragos sobre el cuerpo del anciano; las manos le temblaban, y cualquier situación que se saliera de la rutina se le hacía una inmensa montaña. Pero cuando aún no era muy mayor, mientras trabajaba en la herrería, una astilla se le clavó en un ojo y lo perdió. Desde entonces, su mujer se había acostumbrado a ver la cabeza de Paquito girando de un lado a otro hasta enfocar bien lo que pasaba a su alrededor. Aunque llevaban 55 años casados, el tiempo no había conseguido que ella olvidase sus rezos, ni que se dejara de asustar cuando su marido la buscaba sin hacer ruidos y luego le hablaba bajito diciendo su nombre. Él lo sabía. Y en ese momento, el ojo del anciano chispeaba muy abierto y sus labios reflejaban la picardía del chiquillo que hace una travesura y sabe que no es descubierto.

continuará...

1º premio Narrativa femenina. Arahal 2003

1º premio Narrativa Amor y vida 2004. Santiponde

La vieja casa de juguete y otras historias (Kamala Suraiya Das)

2010-10-01T18:47:00.004+02:00

Página de reseñas de Ediciones Torremozas

KAMALA SURAIYA DAS nació en 1934 en Malabar (India) y falleció el 31 de Mayo de 2009. Galardonada con prestigiosos premios nacionales e internacionales propuesta para el Nobel en 1984 , es una de las escritoras más representativas de la India. KAMALA ha contribuido a crear, a lo largo de su carrera, nuevas vías hacia la emancipación de la mujer india. Comprometida con su época, la autora ha abordado ininterrumpidamente problemas y experiencias relacionados con la mujer, especialmente el erotismo y el deseo femenino, rechazando tabúes y silencio que la tradición hindú impone sobre estos temas.

Aunque crítica con los postulados del feminismo occidental y distanciada del feminismo indio, ha dedicado su vida a romper los silencios que ahogan a la mujer. La problemática de género es un tema constante en su obra.

Su poesía está llena de imágenes sugerentes, de emociones, arropadas por un tono intimista. El carácter confesional e introspectivo de sus poemas ha llevado a algunos críticos a situarla en la línea de Silvia Plath o Anne Sexton.

La vieja casa de juguete y otras historias fue publicado en 1973, en el que desafía los tabúes con poemas sobre el éxtasis sexual, la soledad y la nostalgia.

La voz de Kamala Das, desgarrada y conmovedora en asuntos biográficos y poderosamente lírica, nos acerca no sólo a la lucha por la emancipación femenina en la India, sino a parcelas más íntimas como la amorosa y erótica.

Es un poemario que conmueve y deslumbra.

ISBN: 978-84-7839-316-

180 páginas

PVP: 8,50 Euros

El regreso

2010-08-12T10:57:00.008+02:00

Foto creac.familiar.Barcelona.Julio 2010

Después de dos semanas preparatorias y un corto tiempo de albañiles, llegaron dos meses de pintura y colocación de enseres. El móvil se murió en un cubo de agua, el ordenador continuó como si estuviera muerto, los brazos y las piernas se me plagaron de cicatrices por una extraña alergia, y los chismes y libros (previamente embalados) parecían que habían tenido hijos.

¿Hasta cuándo este caos?, me preguntaba corriendo desde las 7 de la mañana hasta las 11 de la noche.

Pagar facturas, quitar mezclas, transportar cajas, desempaquetar cuadros, retirar plásticos (aliados como protector de muebles y prendas amontonadas en la mesa comedor y una cama), lavar cortinas, planchar...

Brochas, lavadora y fregona se convirtieron en una prolongación de mi existencia.

Melodías de colores fueron impregnando las paredes de tonos blancos, vainillas y celestes, un celeste pastel que hizo una máquina porque caprichosamente se me antojó como reminiscencia de mi infancia en la casa de mis padres. Fraskita (una mujer pequeña que mascaba enseñando dientes y comida) junto con mi madre, eran las blanqueadoras. Yo quitaba salpicas, limpiaba suelos, y a los muebles les refregaba un ungüento, mezcla de aceite frito y vinagre que, ligados a las emanaciones de la cal, proporcionaban un aroma sábanas blancas, a agua de pozo, a sandía fresca recién abierta.

No se si fue el olor a sandía, el deseo de descanso, o la añoranza de otro tiempo los que me hicieron escoger para los dormitorios el mismo celeste pastel qué Fraskita, con un palo y añil, elaboraba con mesura dando vueltas a la cal del cubo. Aún admiró el temple con el que sus manitas iban vertiendo pequeñas cantidades, de aquel polvo azul, que luego diluía girando el palo incansablemente hasta conseguir el tono justo del mar cuando las espumas se mezclan con la orilla.

--Lo tienes en la tapa del latón. De todas formas--me dijo la dependienta estirando el brazo--, guarde este papelito. Si le viene corta o por algún motivo necesita hacer más pintura, éste es el código.
¡Menuda sorpresa! El papelito, al igual que la tapa del latón de pintura, tenía escrito un montón de números seguido de unas letras que decían:
Color: Osuna.

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Año 470 después del Desastre Inundatorio. La crisis.

2010-02-22T09:59:00.006+01:00

Estamos a la espera de que aparezca Mandino Daini. Mandino Daini convoca ésta rueda de prensa en el Capitolio de Las Civilizaciones. El Capitolio fue construido por los supervivientes del Desastre Inundatorio. En él se recopila material salvado de las aguas, restos de distintas culturas de la tierra que fue traído de todas partes del planeta. En pocos momentos Mandino Daini hará acto de presencia. Arriba una bóveda espectacular descansa sobre los muros de este magnífico recinto conocido también como Nave de la Memoria. Una gran expectación se ha produce en la Nave, acaba de entrar Mandino Daini. Viste un traje azul de lana artificial, ahora se ha detenido, parece que habla con una delegada de la comisión científica. La delegada le enseña unos pliegos plastificados mientras Mandino Daini sube a la tribuna, les recordamos que desde el 459 en que fue descubierto el Monte Yuster Chi-lle, tres han sido las ruedas de prensas. La primera fue motivo de asombro, el gran yacimiento arqueológico hallado en las entrañas de un monte pasa a considerarse como el mayor descubrimiento de nuestra era; la segunda trató del hallazgo de unos documentos en los que se ponía de manifiesto la controversia de transformar el grano en combustible mientras una gran parte de la humanidad moría por la hambruna, hace dos años fue la tercera, en ella además de presentarnos manuscritos y una serie de documentos sonoros que llevaban por nombre Los Santos Inocentes, Mandino Daini se comprometió públicamente a que fuesen depositados en el Museo a la vista de cualquier ciudadano. Y por último ésta de hoy, que también se convoca sin que haya Conferencia Universal. Mandino Daini ya se acerca. Decir rápidamente que El Capitolio de las civilizaciones actualmente consta de tres naves, la de La Paz, la del Museo, y esta, en la que estamos, denominada de La Memoria. Ya sube Mandino Daini a la tribuna, lleva el cuello blanco de la camisa desabro…

--Buenas tardes. Os he reuni…

… pasamos a escuchar a Mandino Daini

--…ta rueda de prensas con la intención de anunciar que se ha dotado a los arqueólogos de mayor presupuesto y personal para que continúen sus tareas ininterrumpidamente. El que no haya comparecido ante los medios en los dos últimos años no quiere decir que en el Monte Yuste Chi-lle se halla cancelado las actuaciones. Al contrario, hoy podemos afirmar que, gracias a esa dotación se han creado turnos de forma, que ni de día ni de noche se paralizara la actividad.
Puntualmente y con todo rigor los medios mantienen un flujo de información, respecto a los hallazgos, que propicia la afluencia masiva al Museo, afluencia que ha desbordando todas las expectativas prevista. Pido disculpas si en algún momento se han concedido visitas para días posteriores a los solicitados. Y me siento orgulloso, todos debemos sentirnos orgullosos por la buena acogida que está teniendo estos descubrimientos. ´
Me gustaría hacer hincapiés especialmente en lo hallazgos de éste último año. Los más allegados saben que este 470 no ha sido un año fácil para mí, impedimentos y complicaciones me han tenido apurando el calendario, pero entre rato y rato, he podido estudiar los manuscritos originales de Yuster Chi-lle que datan del 2009. Mentiría si callara que estos manuscritos me han producido una cierta inquietud. Yuster Chi-lle fue un hombre sencillo, visionario de su tiempo y digno de ser estudiado a fin de poner los medios para que, gracias a nuestro desarrollo especializado y moral, sigamos manteniendo el compromiso de cuidar el equilibrio de nuestro planeta, no caigamos en la trampa de destruir lo que tenemos, este mundo que Yuster Chi-lle lo consideraba como una gran nave espacial adherida a su destino.
De entre todo lo extraído me gustaría destacar estas notas sueltas que han aparecido dentro de una agenda. En ellas, Yuster Chi-lle hace esas referencias explicitas al 2009:

La humedad ha entrado en de la casa, chorrea por las paredes, y las lozas adquieren un viso confuso y churretoso que se pega a las suelas de los zapatos. Nueve años han pasado del siglo XXI, las lluvias persistentes e inundaciones de ahora no quitan que haya sido el año más caluroso del planeta. Pero no nos damos cuenta, no queremos darnos cuenta, y a pesar de ser éste 2009 declarado por la ONU como el año de la astronomía, desde principios los astros se escondieron en sus casas celestes dejándonos a merced del estrago, vergonzoso e impúdico, de la corrupción. A primeros de año el mundo entero estaba en el ojo del huracán de una crisis económica provocada por los monstruosos lobbys financieros, insolidaridad y avaricia cabalgan como una peste maldita sembrando interminables filas de parados, inmigrantes, jóvenes sin esperanzas abocados a no formar familia ni tener hijos porque sus sueldos rayan el umbral de la pobreza, o en el mayor de los casos, sólo alcanza al pago del alquiler de la vivienda. En Enero, la prensa y los analistas políticos destacaban como algo significativo la llegada al poder de Baraka Obama, el primer negro en toda la historia que se sienta en La Casa Blanca para gobernar EE UU, pero ni su llegada al gobierno es la panacea que impulsa la economía, ni la muerte de Vicente Ferrer (el abogado de los pobres), tendría que eximir a cada cual de la parte de responsabilidad que nos toca. Y al amparo de la crisis el tejido industrial se destruye a pasos agigantados, Bancos que cierran créditos, operarios listillos que trabajan pero cobran subvención de paro, empresarios que aún sin pérdidas, cierran porque no se resisten a que desminuyan sus beneficios, … El egoísmo individualista y la cultura del pelotazo, de una forma u otra, hoy sigue tan viva como antes, abocando a que en estos años de vacas flacas, unos se enriquezcan a costa de que otros se pudran en la miseria.

Mural La Vendimia. Esculturas de Francisco Valdivia

2010-02-16T08:40:00.020+01:00

Osuna.Sevilla.fotos creación familiar.

Había llegado el momento, los truenos de la imaginación brotaban de la caja de pandora.
Libres.

Libre recibió la roca desnuda el fuego del artista.

Manos curtidas cincelando "La Vendimia", ciclos de vida esculpidos como tintas sobre renglón dormido.

Francisco lo intuía, había llegado el momento de mostrar al mundo los truenos de su caja de Pandora.

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Pegada a mi costado

2010-01-26T12:19:00.006+01:00

Como una baraja de cartas abiertas al azar, tiene mi corazón la angustia pegada a mi costado. Y aunque nadie lo sepa, en este rincón olvidado, un aliento gélido me cruza paralizando resortes escondidos de mi subconscientes, contra los que lucho encendiendo una hoguera que alimento con palitos de auto-hipnosis y puñados de optimismo. Pero desde hace tiempo, mucho tiempo, quizás desde el principio de los principios, un discurrir triste se ha instalado en la esquina oculta de este rincón y por más esfuerzos por no verlo, taparlo, o esclarecerlo, reaparece la arista endiablada acuchillando todos los poros de mi espíritu.
Y quiero gritar. ¡GRITAR…!
La vida es injusta. Cuando menos te lo esperas te deja colgando de un libo triste que te adormece y te deja paralizado mientras todo sigue en movimiento y hasta las tinieblas adquieren púlpitos que desearías no conocer. Malditas visiones… Malditos sentimientos crucifijados a sangre y fuego bajo la piel del pellejo como un compañero inquebrantable. ¡Cuándo daría por ser como el resto de los mortales! Mirar con ojos de inocencia, reconquistar la música de la tarde, el sueño fascinante de la juventud nueva, o simplemente poseer la facultad de tener vetado todos los accesos a dimensiones extrañas, juego cruel e incomprensible donde la trompeta de la vida toca una melodía conjugando pasado y futuro simultáneamente, ofreciéndome éste sentir tan triste, que me aferro a cuatro letras como tabla a la deriva en un océano esperanzador, donde caballos de bastos cabalgando por la vida vengan a rescatarme.

Esculturas y Pinturas de Francisco Valdivia

2009-11-22T11:01:00.001+01:00

Esculturas y pinturas Francisco Valdivia

2009-11-22T01:47:00.005+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=TUn5rZSWkm4

Desde aquí te felicito Protonico, tan pedazo de artista tras la cámara, como tu padre tras las gubias y el martillo.

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Esculturas y pinturas de Frnacisco Valdivia

2009-11-22T01:30:00.006+01:00

Desde aqui te felicito Juan José, tan pedazo de artista tras la cámara, como tu padre tras el martillo y el cincel.

http://www.youtube.com/watch?v=TUn5rZSWkm4

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NANA DE LA LUNA

2009-11-09T17:26:00.004+01:00

La luna es blanca,
blanca de plata,
blanca del agua,
blanca de nacar.

Ea la ea,
ea la nana,
duerme mi niño
hasta mañana.

Que cuando venga
la luna blanca,
blanca del agua,
blanca de plata,
blanca de nacar,
le va a traer
a mi niño una nana
nana de nata.

Ea la ea,
ea la nana,
duerme mi niño
hasta mañana

Que si se duerme
mi niño prontito,
que si se duerme
mi niño prontito,
le van a cantar
a el despacito
los pajaritos.

Ea la ea,
ea la nana,
duerme mi niño
hasta mañana.

(¡YA SOY ABUELA!)

La Victoria (con amor a mi hermano J.L)

2009-09-13T14:02:00.008+02:00

foto.creac.familiar.Italia.2009

Con vigor extraño y nervios, emprendió el hombre el viaje más duro de su existencia. Ahora no le servirían aquellos zapatos marrones ni el equipaje tantas veces usado para recorrer mundo. Se calzó las sandalias, vació las mochilas y, a fuerza de empujones, metió en ellas ilusión, aplomo, y ese vértigo inexplicable de quien se aleja del precipicio. Un precipicio maldito fruto de la civilización, genes, o radiaciones. Sabía que todo el coraje era poco, que no podía desfallecer, mujer e hijas día y noche convocaban todos los astros de la naturaleza y corrientes de familiares y amigos gravitaban en derredor inyectándole energía. Lo sabía, simplemente lo sabía; el corazón nunca le engañaba y menos cuando estaba en juego algo tan valioso como la esperanza. Una esperanza cargada de indisposiciones físicas e incertidumbres cuyas rentas arrojaban el capital más preciado: la salud.

Después de unas semanas, dificultosamente el hombre sorbió batido rebajado con agua y se asomó a la ventana pensando que le quedaba otro día menos de tratamiento. Abajo, los vehículos cruzaban por la arteria semi-iluminada y la pandilla de muchachos reía y charlaba estrenando la frescura que deja el sol al marchar por el horizonte. Él nunca había reparado en el atardecer con aquellos ojos, ni el amor le crecía tan cargado de matices. Un olor a mujer recién salida de la ducha le llegó al corazón humedeciéndole los párpados.

--La amo ¡Dios! ¡Cuánto la amo!—se dijo mirándola a hurtadillas mientras ella, acercándose, lo abrazo por la cintura:

--Lo superaremos nene, verás como sí. Ya hemos superado la mitad del tratamiento.

Y una fuerza interior se apoderó de él, una actitud positiva que le llevó a saber que los días trabajosos que restaban, le acercaban vertiginosamente a la VICTORIA.

Salvada de la quema

2009-09-10T12:59:00.007+02:00

foto creac. familiar.Medinasidonia.2005

Cuerdas de guitarra, olor a naftalina, y una chaqueta vieja, era todo lo que acompañaba a la anciana aquella tarde de septiembre, como si el tiempo se hubiera detenido entre el glamour caluroso de la puerta que se abría, y la voz acompasada de aquel hombre que le tenía sorbido el sentido. El aire aún quemaba. No se entreveía posibilidades de frescura, y la luna de la noche tal vez ni le dejara algún respiro, al menos eso creía porque el sudor, como un hilillo de penitencia le cruzaba el vientre.
Tras volver a registrar la chaqueta se levantó de la mecedora y cerró firmemente la puerta. De nuevo todo volvía a la penumbra. Apretó ansiosa sus dedos temblorosos sobre la tecla del cassett, y la voz masculina, por infinita vez, volvió a sonar como surgida de las tinieblas:

--Ay Saida… Saida de mi alma. Siempre tan ingenua y supersticiosa qué nunca me dejas hacer nada. ¿No sabes que este aparato sirve para dejar lo que hablemos y que lo escuchen nuestros hijos y nuestros nietos cuando no estemos? Tú y yo hablando por aquí, je je ¿Te imaginas?

Una lágrima resbaló por las arrugas de la anciana al recordar que siempre huyó del aparato. Nunca quiso decir nada. Si, le parecía absurdo, complicado. Y hasta tuvo más de un ataque de celos pensando en que desde que él descubrió aquel endiablado cacharro la tenía relegada.
Por entonces el chisme pasó a ocupar el lugar más privilegiado, yendo y viniendo su marido con él por toda la casa, sin dejar de hablarle ni siquiera cuando estaba en el váter. Pero ella un día, en un ataque de locura metió las cintas en el fregadero y les prendió fuego. ¡Cómo iba a imaginar que la voz de su hombre viviría por encima de la muerte!

Deslumbrada por el tiempo

2009-08-12T02:28:00.006+02:00

foto creación familiar.Tenerife 2006

Después de meses abrí la libreta como si la luna de la última vez se mantuviese suspendida, paralizada en el cielo iluminando las aguas.
¡Han pasado tantas cosas!
¿Como resumir en líneas lo positivo y negativo de este tiempo?
Sordinas donde los pensamientos volaban de un rincón a otro tropezando por recovecos que empujaban puertas de esperanzas, sosegando malos augurios, y estimulando unas ascuas donde la victoria prevaleciera sobre el fracaso o la voluntad ante el declive.
No, el mundo no se detuvo en aquella luna virgen, brillante, más bien giró frenético y hoy me enseña una de las lecciones más estimulantes que me devuelven los pies a los renglones bajo el ambiente tórrido de esta tarde de verano.
Atrás queda el ordenador desquiciado del que vacié todos los archivos antes de desecharlo, el sin vivir de enfermedades familiares ahora abiertas a esperanzadoras perspectivas, aquella rosa florecida de principio de junio y el corazón medio seco por la crisis del tabaco… para en esta tarde, deslumbrada por el tiempo, encontrar dos seguidores nuevos en el blog, el limonero ya resurgido en el tiesto grande de la azotea, y las perspectivas de mi hija pequeña sumamente gratificantes, con un primer puesto conseguido en la promoción de su carrera, y por el que, la Escuela Universitaria de Enfermería Virgen del Rocío le otorga el Primer Premio con un contrato de trabajo de seis meses. Aún se me cae la baba al recordarla en el día de su Graduación, vestido verdemar y lágrimas cayéndole por sus mejillas flamantes de 21 años, emocionada, incrédula, como si la recompensa de noches de vigilia y días tenaces fuese el preludio profesional acariciado tres años con la yema de sus dedos.
No, el mundo no se detuvo en aquella luna virgen, brillante, si no que gira frenético, y me ha traído hoy otra voz que me devuelven los pies a los renglones, bajo el ambiente tórrido de esta tarde de verano.

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Carta a mi hermano Rafael en el día de su jubilación.

2009-06-10T12:35:00.001+02:00

Rafael, amante de mar y oleajes, retazos de tardes a la sombra de las redes.

Cuando me encargaron en nombre de todos tus hermanos decirte unas palabritas, lo primero que se me vino a la cabeza fue aquel día que entre la bulla conseguiste colarme en el Alvarez Quintero, aún era chica, yo miraba la película de Marisol orgullosa de mi hermano mayor, y tú, arrimando la cabeza misteriosamente, casi a mi odio, preguntaste:

- ¿Qué? ¿Tienes novio?
- No ¿por qué?
- Cuando salgas con alguien, o tengas novio, de cintura par arriba lo que quieras, pero de cintura pa abajo...

Ha llovido mucho desde entonces, y no voy a pasar revista por la ducha de cubo (de la calle Sosa) la muñeca de cartón de la tómbola de Consolación, las seresillas, ni mucho menos por el pepón y la escopeta de balines o las bombitas del corral, porque lo que realmente queremos es felicitarte.

Llegar a los 60 junto a tu mujer Maribel, y tus hijos Dani y Monsalud queriendoos, ya es un logro del que cualquier persona se sentiría orgullosa, pero además tú, Rafa, al igual que nosotros has sido muy querido por nuestros padres, te has sabido hacer querer entre tus compañeros, tus amigos y nosotros.

Felicitarte por los logros en tu trabajo que te han permitido jubilarte con holgura, felicitarte y felicitarnos por la suerte que hemos tenido al estar ahí buscando puntos que nos unan, olvidando lo que pudieran separarnos, acudiendo cuando se te necesitaba y necesita, aconsejando, resolviendo y apoyando la unión entre los hermanos por encima de todo... O lo que es lo mismo: has sabido ganarte a pulso tu papel de primogénito.

Ya, ya sabemos hermano
que, entre copitas de Argüeso
y racioncitas de mariscos
se concibieron tus huesos.

Nosotros queremos darte las gracias por ser como eres, por gustarte comer y QUE NOS INVITES, por enseñarnos a ser desinteresados, y por esa sensibilidad que lejos de guardártela para ti, aflora ante nosotros sin reprimirla.

Mirándonos aquí me digo:
--¡Jó! Parece mentira que ya estemos en el clan de los sabios.

Y sí, aquí estamos todos, desorientados, empujando la puerta de los 60
Tu eres el primero Rafa. ¡Te tocó la china! Nos tienes que marcar el rumbo.

Y no olvides nunca que de la misma forma que cuando nos llamas por teléfono, Rafa, orientados a tu voz, el mar se nos cae encima lleno de pulpos, de la misma forma hoy volcamos en tus espaldas todo nuestro cariño.

Febrero 2008.

TRILOGIA-III- Clamor de años

2009-06-04T01:00:00.001+02:00

foto creación familiar.Avda.Constitución.Sevilla-año 2009
¡Clamor de años! Meses y luna mirando
rincones de lluvias, polvorientos ojos,
criaturas palpitantes y cerrojos
vuelven a ti como una luz penando.

¡Clamor de años! Cipreses despeinando
papiros de calendarios, coscojos
de tiempos ensartados en manojos,
¡ay! juventud marchita, estás llegando.

Y vuelves a mirar la sombra calma
colmando de arrugas y farándulas
el reloj yerto espejo de mi alma.

¡Oh! Clamor, mustio como una palma,
ángulo herido, abiertas aulas,
chochez, certeza frágil tú mi enjalma.

Memorial Rosario Martín 2006. 2º Premio de Poesia Antonio Salvago. Marchena.

TRILOGIA-II-Bebo a sorbos tu cuerpo

2009-05-29T01:27:00.006+02:00

foto creación familiar-Chipiona 2007

A sorbos bebo tu cuerpo encorsetado,
terruño de grano
en rincones de novio de miradas blancas.
Y como un almorrón secreto, sordo,
bajo el lienzo de las sábanas,
abre olas y puertas encantadas.

Almiar de cabellos perdidos,
ventisquero de palabras
donde huelen los ojos a delirios
y el sol duerme en la carne encabritada.

La noche late desgranando lo oscuro,
zurce de estrellas el contorno del agua,
y yo, arrullada en tu respiro despierto,
y tú regresas con mi lumbre en las espaldas.

Memorial Rosario Martín 2006. 2º Premio de Poesia Antonio Salvago. Marchena.

TRILOGÍA. -I- ni se te ocurra.

2009-04-22T02:15:00.006+02:00

foto creación familias. Sevilla.2008

Ni se te ocurra asomarte
por ese rincón de mi casa
donde habitan las ratas
y desfallecen los bueyes.

Ni se te ocurra.

Ni se te ocurra mirar
por el lado del patio
donde crecen las malvas
y enmohecen laureles.

¡Dios! Qué no se le ocurra.

Qué soy luz negra,
estrella errante,
renglones torcidos
en la recta plana.

Qué no se le ocurra otear
¡Dios! por esa ventana
por la que miran todos,
y que me mire como yo le miro,
con los mismos ojos.

Memorial Rosario Martín 2006. 2º Premio de Poesia Antonio Salvago. Marchena.

LA HORA DEL MUNDO

2009-03-19T11:15:00.006+01:00

foto de internet

¿Unirse el mundo?

Cualquiera se llevaría las manos a la cabeza, pero la utopía tan machacada en estos tiempos de crisis nos llega ahora en forma de energía haciéndonos reflexionar que un mundo mejor es posible, el esfuerzo sería grande aunque estos amigos de WWW España nos pide algo tan sencillo como un simple gesto, un gesto simbólico al que ya se han sumado mas de 1.700 ciudades de 80 países, y con el llamamiento LA HORA DEL MUNDO nos convoca a todos para el 28 de Marzo a las 20,30 a que apaguemos las luces de nuestras casas hasta las 21,30
190 países de todo el mundo se reúnen este año en Copenhague para decidir un nuevo acuerdo contra el cambio climático, unámonos a este apagón conjunto para exigir a los políticos que tomen medidas no solo pensando en nosostros si no en nuestros hijos y el futuro del planeta.

No lo olvides,
La cita: 28 marzo de 2009
Acción: apagar luces de la casa, y si tienes autoridad las que puedas del tu ciudad.
Hora: 220,30 hasta 21,30
Lugar: LA TIERRA.

Roban en Osuna la Sacerdotisa Ibérica de Francisco Valdivia. Día de Andalucía

2009-02-28T00:00:00.008+01:00

El motivo que lleva al artista a crear su obra no siempre es comprensible para muchos, pero más difícil es comprender a las personas sin escrúpulos que no le importan como conseguirlas.

De todos es conocida la raigambre del arte dentro de las tierras andaluzas, dentro de su cultura; hombres y mujeres sacado punta a pensamientos, letras, pinceles, piedras, maderas, flores, tejidos, cabellos, tierra… Ilusiones, manos fraguando la Andalucía que hoy conocemos proyectándose hacia el devenir de los tiempos fundida con el mundo.

De alguna u otra forma todos somos artista. Y artista es también, como ya sabéis, Francisco Valdivia, escultor que sigue esculpiendo afanosamente en Osuna las piedras de El Coto de Las Canteras, llenando el recinto de magia y encanto.

Pero hoy, cuando todos los hombres y mujeres andaluces se felicitan celebrando éste día, tanto él como Jesús Ramos, dueño del recinto, están indignados. Ayer, ladrones sin escrúpulos, después de destrozar la verja de entrada, robaron la Sacerdotisa Ibérica.

Las fotos que aparecen arriba pertenecen a la obra robada, si alguien puede dar noticias de ella, la ve en algún lugar colocada, o intentan vendérsela, pueden ponerse en contacto conmigo. Aseguro discreción.

Cuando Francisco Valdivia hizo esta escultura, la fijó tan a conciencia, que la han cortado por la base para poder robarla ¿o también con la intención de eliminar el nombre del artista?

Hoy los pueblos andaluces se levantan festejando su día y en Osuna se lamentan de que hayan robado la obra de uno de sus artistas.

Os invito a "narraluces"

2009-02-24T14:34:00.004+01:00

Desde aquí quiero invitaros a la presentación de la asociación "narraluces".
Para los que aún no la conozcan, nace con el objetivo de fometar la literatura en general, con especial atención para potenciar las letras andaluzas.
Narraluces es una asociación sin ánimo de lucro.
Os recuerdo la cita en Sevilla:
25 de Febrero
20,30 h
C/Imagen,3
*http://narraluces.org/
*Definición , o significado "narraluces": http://www.filosofia-irc.org/conferencias/charlaazorin.html

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Apuntes de autobús

2009-02-13T23:18:00.004+01:00

Aquel hombre esbelto y cuadriculado emitía monosílabos atendiendo a los clientes, 1,81, dijo, poniendo la mano sin desviar los ojos de una viajera recién subida al autobús.
Por la camisa celestona y el pantalón planchado de un color oscuro se rezumaba parte de su temperamento. Momentáneamente los pasajeros no sabían si fue primero el frenazo o el sonido del claxon. Segundos separaban uno de otro acto. Fue una furgoneta Berlingo blanca que se interpuso obligándole a reducir la marcha.

--No me apetecía –murmuraba a un cable que unía el móvil al aparatito circular introducido en su oído—sí, si… por que me da la gana. ¡Venga ya! ¡Hasta luego!--Entre dientes con el aparato cerrado – ¿A mis años explicaciones…? Ni a mi mujer.

Todos los días las mismas ruedas, el mismo aire entrando por la ventanilla medio abierta, las mismas toses llegando desde el fondo, a ratos femeninas, a ratos masculinas, distintos pasajeros con mismas toses sugerentes, nerviosas, o simplemente como medio de aclarar gargantas de esa garraspera incierta fruto de una extraña timidez precedente al murmullo sutil de cualquier conversación normal o maliciosa, se encabriaba.
Fijamente la mirada del hombre se afianzó en la carretera. El hábito, la costumbre, el saberse de memoria cada línea, cada centímetro, le llevaba a ese estado en el que los ojos miran un objeto, una dirección, cuando en realidad veía cosas que en absoluto mantienen relación con lo que tenía frente a sus narices.
Los calcetines blancos sobresalían en esa franja que delataba el tobillo, entre el zapato y la pernera del pantalón. El viejo que se sentaba tras él y en la otra hilera de asientos ocupaba el primer puesto, seguro que quiso adivinar algo más de la charla del chofer lanzando miradas por el rabillo del ojo intentando grabar los más insignificantes detalles de aquella vestimenta uniformada. Un cabello blancuzco con retazos oscuros vestían la cabeza del chofer, que también, alguna que otra vez lanzaba un solo tosido, un sorber aire por la nariz vacía, un rozar el volante sin fuerzas, apenas perceptible, llevando entre las manos el dominio absoluto mientras el pie derecho oscilaba entre el pedal del freno y del acelerador.

Pasteles

2009-02-03T09:49:00.004+01:00

A sus espaldas una sombra y al frente el reloj marcando un tiempo de los más inquietante, difícilmente podía pensar, el pastel asomaba a su mente con aire nauseabundo. Maldita estrágala que le estaba dejado mutilado los remos como un puerco engordado listo para ser descuartizado.
Un rayo de sol se dejo caer por la ventana estrellándose contra el sillón vacío de la esquina. Prendas, zapatos, pantalones, se extendían por el suelo a lo largo del salón, y él, en calzoncillos y con el torso desnudo, volvió a arrimar el cubo en un espasmo tembloroso regurgitando hasta las entrañas. Pálido y sudoroso se tiró hacia atrás en el sofá mirando el techo. Todo le daba vueltas vaciado de pensamientos que no fueran sus miembros que ya casi ni los sentía. ¿Cómo estaba solo? ¿Dónde su mujer? Y como una luciérnaga agonizante rememoró sus risas, sus dientes blancos saliendo de los labios, sus arrumacos acercándole el dulce, aquel pastel distinto a los de los demás invitados y que expresamente había cocinado para él.

Fue en la cocina, el corazón le brincó de gozo y la achuchó contra el frigorífico, él metió la mano por debajo de su falda proponiéndole compartirlo. Pero ella tenía la excusa perfecta ¡Sabes que me engordan!, le dijo, para terminar volviéndole loco, mordiendo su oreja, con aquel, “Prefiero comerte a ti, cariño”. Y ahora estaba allí sin comprender nada o comprendiéndolo todo.

Largo tiempo quedó absorto intentando pensar, pero su espíritu terminó perdiendose en la lámpara del techo.

Reflexiones literarias-cómo continuar después de aparcar un trabajo a medias.

2009-02-02T10:45:00.003+01:00

Para los que escribimos, no siempre que andamos en faena la producción cunde como se quisiera, miles de obstáculos y circunstancias irremediablemente nos abocan a aparcar, (contra nuestra voluntad) la tarea, siendo, cuando volvemos a retomarla, un momento tan crucial y decisivo, que más de una vez nos sumerge en esa incertidumbre de ¿Cómo continuar? ¿Cuál palabra o párrafo encaja, suficientemente mágico, tanto para el que escribe, como para el lector?
La experiencia me ha enseñado que, lo que escribimos disfrutando y de corrido, mantiene al lector interesado, inquieto por avanzar en la lectura, tal vez por que esos párrafos más inconscientes emanan de una profundidad extraña (soy de las que piensan que, al margen del subconsciente de cada individuo, también exististe un subconsciente colectivo por el que nos hallamos conectados la humanidad, un subconsciente colectivo sin espacio ni tiempo donde los deseos y las ansias profundas del ser humano se remontan a nuestros ancestros y heredarán las generaciones futuras como eslabones de una cadena latente de dudas, alegrías, aflicciones crueldades, fantasías…) Pero, ¿cómo, después de unos días sin escribir, lograr el mismo ritmo, el mismo ánimo del personaje avanzando en la historia?

Por muy aséptico u objetivos que pretendamos ser los escritores, ¿quién me dice que no volcamos parte de nuestras experiencias, sentimientos, estados de ánimos de un momento dado, o simplemente esa conversación que nos ha impactado?

Nosotros, también evolucionamos no siendo mañana los mismos que hoy, por lo que si a eso le sumamos, que por circunstancias, un determinado trabajo se ha quedado aparcado unos días (aunque no hayamos dejado de escribir en cualquier otra cosa) cuando retomamos el trabajo aparcado lo primero que se nos plantea es volver a ubicarnos.
Es cierto que por mi parte, en caso de relatos largos o novela como ahora, la historia de los personajes está clara en la cabeza o sinopsis, pero:

¿Qué hago para continuar encuadrando la complejidad de su avance conjuntamente con el tono inicial?
¿Cómo hacer una escritura fluida que conecte con el conjunto de la novela y por ende del lector?

Particularmente:

1) Acudo a la sinopsis, y repaso los acontecimientos que deseaba que fueran incluidos en el capitulo que estaba escribiendo:

* Rememoro los tachados --porque ya los tenía incluidos—
* Calculo los pendientes --que los tengo sin tachar—

2) Me sitúo en la vida de los personajes -haciendo una lectura rápida de lo escrito en el capitulo-

3) Imprimo las dos últimas páginas de lo escrito en el capitulo.
4) Por último, copio la última página y continuo escribiendo fluido, forzándo a no pararme a corregir nada.

Es un borrador. ¿Correcciones? ¡Ya le tocará su tiempo a la poda!

Hipocresía

2009-01-22T09:40:00.005+01:00

Tres veces entró en la tienda de campaña, luego el reloj le hizo entrar otras tres más, estaba debajo de la almohada, juraría que no lo había cogido pero la almohada, libre como un descampado apareció ante sus ojo y hurgó tres veces rebuscando donde había puesto el dichoso reloj. El tendón del músculo izquierdo le molestaba y los dedos se le engarrotaban con el frío. Por cuarta vez traspasó la lona terrosa profundizando en su memoria, visualizando los últimos actos ejecutados como autómata semidormido, pero no alcanzó a descifrar más que estrellas en el fondo y volvió a entrar. Nada. Bajo el bulto que hacía de almohada no descubrió nada. Encendió un cigarrillo y cuando se dirigía hacia afuera, echó un vistazo alrededor de catres y macutos calientes, rebuscando en sus bolsillos. ¡Oh por fin! Allí estaba. Todo el tiempo con el en el fondo de la faltriquera. Era tarde, más tarde que cualquier otro día, pero no quería suicidarse fuera de hora ni en momentos que aquel grupo de soldados le tocaba pasar por el acantilado, tenia que llegar después y antes que las órdenes llenasen de tanques y tropas la carretera de la sierra. Un suicidio tenía que estar bien planeado si quería que llegase a su sitio, si no quería que ambulancias, médicos, o compañeros solidarios le jugasen malas pasada. La vida sólo tiene sentido cuando querían hacerle la puñeta. Estaba prohíbo suicidarse, sí. Pero no esta prohibido matar a niños, mujeres ancianos, con tanques y bombas, o con granadas de racimos. ¡Hipocresías!, se dijo, antes de despeñarse al vacío.

INTEROGANTES

2009-01-16T09:43:00.006+01:00

foto de internet.Si al proietario le molesta, sólo con informarme será retirada.

Le pregunté al viento qué es del hombre,
y el viento voló lejos silbando entre los árboles.
Le pregunté a los viejos qué es del hombre,
y los viejos se enterraron en sus féretros.
Le pregunté al cielo donde está el hombre,
y el cielo se ocultó entre las nubes.

Se desgarró mi garganta en un silencio
con apariencias de nácar.

Me asomé a las cartas para adivinar el futuro
y las cartas lloraron en la mañana.
Me asomé a los dados preguntando por los niños,
y los dados se perdieron en un hoyo.

Busqué en la casa de los astros
la naturaleza y su destino,
y los astros se ocultaron en el vacío.

Preguntá a la bola de las brujas
por la desaparición de las armas,
y la bola de las brujas voló en una escoba.

Estudié en las rayas de las manos
el porvenir del hombre y los ancianos,
pero mis ojos, se horrorizaron.
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Año 468 después del Desastre Inundatorio. Los Santos Inocentes.

2009-01-05T14:57:00.008+01:00

foto.creac.familiar.2007.Tenerife

- Desde los últimos hallazgos en el Monte Yuster Chi-ller, numerosos arqueólogos han seguido trabajando denodadamente descubriendo una gran sala rectangular llena de: libros, cuadernos, periódicos, fotográfias, documentos sonoros… conservados en perfecto estado. La atracción de lingüistas, científicos e historiadores, no se ha hecho esperar, llegando a la conclusión, de que antes del Desastre Inundatorio, o, simultáneamente, una cadena de terremotos se produjo en esta zona. A pesar de ello, la sala quedó intacta, catapultada bajo toneladas de escombros y peñascos de forma que, a la llegada de las aguas, que arrastraba toda clase de sedimentos, pequeños guijarros se depositaron entre los huecos de los mismos, buscando salida. Produciéndose un sellado, casi perfecto, de la cámara, permitiéndole llegar intacta a nuestros días.

- Sr Mandino Daini, por segunda vez se nos convoca a los medios para hablarnos del Monte Yuster Chi-ller sin que haya habido Conferencia Universal, el descubrimiento en sí parece vital para nuestra civilización, pero ¿es tan importante como para que el mundo entero ahora este paralizado pendiente de estas declaraciones?

- Todos sabéis que gracias a la Conferencia Universal (que de generación en generación venimos manteniendo tan viva como el primer día) aprendimos a convivir avanzando hacia la conservación del planeta. La vida, una vida, no tiene precio de tiempo ni de dinero. Es irreemplazable e irrecuperable, decidido así por los padres de nuestros padres después del Desastre Inundatorio, principio que me consta que todos enarbolamos con orgullo. Por desgracia, el grupo de hombres y mujeres que estudian los primeros documentos extraídos de las excavaciones, ante el horror, se han visto en la obligación moral de que éste documento de Yuster Chi-ller sea expuesto al alcance de toda la comunidad antes de ser depositado en el Museo Principal, de forma que pueda ser leído sin dilación. Este es el motivo de convocar a los medios, dejar constancia lo antes posible de una barbarie que aún no hemos descubierto como terminó.

El Documento se compone de tres hojas. La 1ª escrita por los científicos, en la que consta datos del hallazgo, lugar y clasificación; la 2ª un manuscrito original; y la 3ª documentos sonoros hallados junto al manuscrito, firma y sello con la fecha del descubrimiento. Y sin más dilación paso a exponerlo para ser fotografiado o retransmitido en directo

Pg 1
Monte Yuster Chi-ller
Cámara sellada.
Los Santos Inocentes
Pg2
Cuando los estudiantes están en sus casas, los políticos relajan sus tareas, los christmas y villancicos cruzan Continente, y las gentes se desean Paz y Amor por las festividades navideñas, un acto diabólico, meticulosamente calculado y sin piedad, ha ensombrecido el calendario. El día antes de Los Santos Inocentes, el mundo entero se despertó con un montón de muertos sobre las mesas. Gaza, la zona más poblada del planeta, una franja de tierra de tan sólo 360 km cuadrados con un millón cuatrocientos mil habitantes, ha sido atacada por el ejército israelí.
Más de 60 aviones F-16 han incursionado lanzando 100 toneladas de bombas, sembrando de cadáveres y heridos las calles.

La población horrorizada recoge pedazos de niños y cuerpos esparcidos por el suelo y rebusca entre los escombros con la esperanza de encontrar alguno con vida bajo el ruido implacable de aviones y helicópteros que siguen arrojando bombas en lo que han venido a llamar Operación Plomo Fundido.
Nos llegan noticias, de que desde hace dos año este pueblo sufre un bloqueo antihumano, estando sin agua, ni luz, ni leche, ni harina, ni medicamentos…, hasta las ONG y periodistas tiene prohibida la entrada, cosa que no ha impedido que, desde Cisjordania, nos cuenten al mundo lo que está pasando.
Desde ese día anterior a los Santos Inocentes, los cadáveres se siguen amontonandose en las mesas de nuestras casas, la sangre de niños y civiles chorrea por las patas encharcando el suelo. Nadie sabe como va a terminar esto, pero cada minuto, cada segundo, el exterminio se acrecienta con cientos de tanques, vehículos blindados, y miles y miles de soldados invadiendo por tierra sumandose a los ataques aéreos.

La vida no espera, los borbollones de sangre salpican impotencia al corazón de los hombres que ya no comprendemos, ¿cómo se puede luchar contra el terrorismo, el crimen organizado, la barbarie, y se consiente, o no hay forma de detener, en estos años que corren, el vandalismo y sabotaje de exterminar un pueblo?
Líbranos vida de los poseedores de la verdad por que ellos aniquilaran la tierra, de los poderosos por que ellos compraran la verdad haciéndola mentira, de los iluminados por que ellos nos lavarán el cerebro, de los miedosos por que ellos aniquilaran la libertad de expresión, de las religiones por que ellas nos llevaran a las guerras.
Danos vida, la sensibilidad para aclamarte por encima de las desgracias, y valor para defenderte hasta debajo de las piedras.
Yuster Chi-ller
Pg3

Documento sonoro 1

Documento sonoro 2

firma y sello:

La Comunidad científica

Cuaderno de Bitácora.

Año 468 después del Desastre Inundatorio.

El hueco del año. (Cronica de una familia nacida en Osuna)

2008-12-24T11:10:00.011+01:00

Recuerdo unos años en que la caja grande de mantecados y polvorones rodaba de cama en cama junto a una botella de aguardiente dulce, obsequiándonos mi madre con la tradicional palomita, (chupito de agua con gotas de aguardiente) con la que nos anunciaba la llegada del nuevo día. Recuerdo juguetes en escaparates, el primer árbol de navidad del pueblo, instalado en la Plaza Santo Domingo, el coro de campanillero cantando al destello de sus luces en el que participaba uno de mis hermanos, y aquel pastel de arroz que hizo otro, y que camino de la mesa, sobrevoló por el aire, pudiendo salvar sus púberes dedos un plato vacío bajo la mirada codiciosa de una trupe de hermanos.
Asomada al balcón contemplo padres, hermanos, familia, llenando rincones en la distancia, escogiendo el montón de vivencias positivas, da igual en qué época del año, la fecha es lo de menos y con ese espíritu, ésta familia de 8 hermanos solemos encontrar un hueco al año para vernos aún sobreponiéndonos a las desgracias, el dolor no es excusa para dejar de cultivar esta forma de aunar lazos.
Llegado el día en que la multitudinaria prole ya no cabíamos en la casa paterna, un restaurante fue el lugar de encuentro, daba igual la ciudad, hasta que que por asunto de distancias, no cargar de kilómetros a nuestros ancianos padres, u otros motivos, se decide como punto acertado de encuentro nuestra tierra de origen, Osuna, situada en Sevilla y en dirección al sol naciente.
Optimismo, algo de paciencia, y llamadas telefónicas con dosis de cariño, son los ingredientes con los que los nos remangamos en noviembre para sincronizar fecha de reunión familiar. Cada cual concreta las libres de sus respectivos hijos a fin de acomodar la más acertada. Poner día que venga bien a 48 no es huevo que se eche a freír si contamos que, exceptuando 3 pequeñines, todos sobrepasamos los 18.
A sabiendas de que obligaciones, trabajos, o estudios, llenan agendas y que el hueco de unos, en otros está ocupado, consigna nueva salta de teléfono en teléfono:
“si algún hijo no puede asiste, ya podrá otro año. Pero los hermanos tenemos que estar todos”.
20 de diciembre fecha escogida. El mal tiempo y la nieve de días precedentes desapareció dejando un sol radiante que acompañó desde los puntos de salida: Granada, Malaga, Antequera, Alfarnate, Los Palacios, Arahal, los más cercanos parten de distintas calles de Osuna, en cambio también hubo quien venía de Madrid, pero quien viajaba desde Birmingham llegó al aeropuerto de Sevilla con el tiempo justo de cruzar en coche la carretera y estar a la hora prevista en el Restaurante Villa Ducal de Osuna, lugar ya casi adjudicado con camarero incluido, que aunque descanse ese día, él se encarga de cambiar turno, satisfecho de volver a ver rostros de la infancia regresando por la tierra juntamente con su progenie.
Besos, saludos, risas, van llenando de algarabía la barra del Restaurante pasando prontamente al reservado donde las copas y asientos se extienden sobre el pulcro mantel adornado con flores a lo largo de la inmensa mesa.
¿El paseíllo más largo? Por supuesto toca al último, estampando sus 43 bezasos que flota en el ambiente dando paso a aperitivos, cámaras de fotos, puesta al día entre primos, sobrinos, hermanos, y hasta los más jóvenes cantan villancicos acompañados de exóticos instrumentos musicales que sacó del bolso una de ellas.
Aunque la ausencia de cuatro por asuntos de trabajo, comida de empresa, y curso, nos hizo echarles de menos, sabemos de su añoranza.
Es de destacar un nuevo embarazo, niño que esperamos no sólo por lo que significa para sus padres si no para todos.

La despedida se dejó caer en forma de Aceite Virgen Extra 1881, Loterías de Navidad, Botellas de Tinto, y Tarros de Melocotón en Almíbar, y cómo los novios nuevos que aparecen, a fin de introducirlo en la familia, el día de la comida, son manteado entre todos los hombres, quiero dejar bien sentadito, que este año, Maria Jesús, ha sido la primera mujer manteada entre todas nosotras.

¿Inicio de nueva era de manteos?
Esperando no terminar manteando recién nacidos, Felices Fiestas a todos.

¿Pensar qué?

2008-12-15T13:16:00.006+01:00

Foto creac. familiar. Madrid.2008

Pensar, pensar. ¿Pensar qué? ¿Qué el mundo es redondo o cuadrado? ¿Qué el hambre acude a quien no tiene para calmarla? ¿Qué las palabras no valen cuando se habla de Guantánamo, crisis, pobreza, dolor, o sufrimiento? ¿Pensar que el amor que debería mover el mundo, esta en las alcantarillas o absorbido por el tan cacareado marketin?
La palabra está perdida, por no decir podrida, caemos en la infamia de sentir mordazas en la lengua y dependiendo de quien hable aceptamos o renegamos los dicho, ya sean verdades aplastantes o mentiras que no haya por donde cazarlas, quizás porque nada es absoluto y todo tiene su parte de verdad y su parte de mentira.
La capacidad de analizar lo que nos rodea se complica al mismo ritmo que el entramado social de forma que hay que terminar por ser parcelarios en los sistemas de análisis si queremos profundizar y no perdernos en la barahúnda de información que nos llega.

Y a pesar de ello, dicha barahúnda informativa, superflua y telegráfica, sin llegar a la raíz, muchas veces nos confunde y otras simplemente nos mantiene en ese estado de atontamiento donde el factor crítico u objetivo destaca por su ausencia implicando un bombardeado conciso e intencionado apto para el chismorreo sin más fin que la mera tertulia, tema de conversación del día, o simple alarde de que se está en el mundo, cuando en realidad, ni sabemos escuchar entre palabras, ni leer entre líneas.

Tal vez porque no queramos complicarnos la vida, tal vez porque es más fácil aceptar como real lo que otros nos dicen, siendo más cómodo a nuestras conciencias olvidarnos de que la guerra del Congo se alienta por intereses de países desarrollados que codician su colton para la fabricación de móviles y nuevas tecnologías, o que la pugna por los recursos naturales del ártico la tenemos a la vuelta de la esquina, y es que ¿tres años de crudo para el mundo, tanto gas natural como las reservas conocidas en Rusia, y apreciables minerales, son suficientes excusa para la destrucción de valiosas especies y dejar un legado de contaminación en la zona?
Pensar, pensar. ¿Pensar qué? Que hubo un tiempo en que al hombre lo dormían con cuentos, lo mecían con cuentos, lo acallaban con cuentos… pero hoy los hombre nos creemos los cuentos. ¿Y mañana…? ¿Será mañana el hombre otro cuento?

Mi google particular

2008-11-27T15:06:00.005+01:00

foto creación familiar.2007.Baeza

¿Quien dijo que no existen recursos para los desmemoriados?
En los tiempos que corren raro es quien no busca información de lo más vario pinta en internet, terminando enredados en un despliegue de ofertas listas para ser leídas que pasan desde las curiosidades más exquisitas hasta la estupidez, sin dejar antes de pasar por leyes, normas o reglamentación, hasta el punto que a veces termina uno por olvidar lo que ha preguntado teniendo que rebobinar, cuando lo que se buscaba era una cosa concreta o exacta de un determinado tiempo o época, o síntomas profanos de enfermedades.

Visto lo visto, qué también me enredo y me he enredado mientras un reloj inmenso avanza furibundo arrojándome hacia el abismo, he acabado por recurrir a mi google particular.

¿Que cuál es?

Púes, siguiendo con la tecnología y con teléfono en mano, acudo a las personas que por experiencia propia me pueden ilustrar sobre tal o cual determinada fecha, (relativamente reciente) o sobre trabajos, utensilios, procesos infecciosos, o de fabricación, que unidos a su enfoque vivo de cómo lo sintieron, o desempeñaron su trabajo, me acercan a mi objetivo.

Cada cual es esclavo, o estamos atados al tiempo que nos toca vivir, pero eso no quita que me haya dado cuenta que al reloj se le gana la partida simplificando en lo posible lo simplificable. ¿Verdad mis bibliotecas andantes?

VENGO

2008-11-17T10:02:00.012+01:00

foto.creac.fliar.Madrid.2008

Vengo de una casta de barrancos
de praderas de vientres empobrecidos,
donde la luz se viste con negros cuajarones
y las moscas se disputan los labios de mi boca.

Pellizcos secretos de los huesos
retazos crispados, ávidos de guisos,
carnes, abrigo…

Y desde la calle harapienta
donde habita el huerto del olvido,
me elevo en llamaradas de niños
descalzando estrellas, sandalias;
sangre viscosa, gélida y enflaquecida
que apila tus coches, que limpia tus chatarras,
entre canteras teñidas de limbos
y brisas azules de pegamento.

Y tu risa se encalla en mi retina,
y te burla de mi casta de barranco
de mi orilla enflaquecida,
y atraviesas mi llanto con tu espada,
y me entierras en tu desprecio.

Y huyes, ¡huyes!… alejándote,

engordando con mi sangre tus bolsillos.

¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos! (G.A. Becquer)

2008-11-10T08:43:00.005+01:00

foto creación familiar. Sevilla.2008

Cerraron sus ojos,
que aún tenía abiertos;
taparon su cara
con un blanco lienzo,
y unos sollozando,
otros en silencio,
de la triste alcoba
todos se salieron.

La luz, que en un vaso
ardía en el suelo,
al muro arrojaba
la sombra del lecho;
y entre aquella sombra
veíase a intervalos,
dibujarse rígida
la forma del cuerpo.

Despertaba el día,
y a su albor primero,
con sus mil ruidos
despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste
de vida y misterio,
medité un momento:
“¡Dios mío, qué sólos
se quedan los muertos!”

De la casa en hombros
llevárosla al templo,
y en la capilla
dejaron al féretro.
allí rodearon
sus pálidos restos
de amarillas velas
y de paños negros.

Al dar de las ánimas
el toque postrero,
acabó un vieja
sus últimos rezos;
cruzó la ancha nave,
las puertas gimieron,
y el santo reciento
quedóse desierto.

De un reloj se oía
compasado el péndulo
y de algunos cirios
el chisporreteo.
Tan medroso y triste.
Tan oscuro y yerto
Todo se encontraba…
que pensé un momento:
“¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!”

De la lenta campana
la lengua de hierro,
le dio volteando
su adiós lastimero.
El luto en las ropas,
amigos y dedudos
cruzaron en fila,
formando el cortejo.

Del último asilo,
cscuro y estrecho,
abrió la piqueta
el nicho a un extremo.
Allí la acostaron,
tapiaronle luego,
y con un saludo
despidiese el duelo.

La piqueta al hombro,
el sepulturero
cantando entre dientes
se perdió perdió a lo lejos.
La noche se entraba,
reinaba el silencio;
perdido en la sombra,
medite un moento:
“¡Dios mío, qué solos
se quedan los muertos!”

En las largas noches
del helado invierno,
cuando las maderas
crujir hace el viento
y azota los vidrios
el fuerte aguacero,
de la pobre niña
a solas me acuerdo.

Allí cae la lluvia
con un son enterno;
allí la combate
el soplo del cierzo.
del húmedo muro
tendida en el hueco,
¡Acaso de frío
se hielan sus huesos!

…. ….
¿Vuelve el polvo al polvo?
¡Vuela el alma al cielo?
¡Todo es vil materia,
Podredumbre y cieno?
¡No sé; pero hay algo
que explicar no puedo,
que al par nos infunde
repugnancia y duelo,
al dejar tan tristes,
tan solos los muertos!

CREPÚSCULO

2008-11-07T19:37:00.002+01:00

fotocreación familiar.Tenerife.2006
Yo quería ser la noche que se funde en el espacio de los dioses,
la sombra, el lecho sellado de la carne
esculpido como un purgatorio que el alma dignifica,
y desde el ángulo furtivo del deseo adormecido
mi penitencia cautiva, quedó purgada deseando tu cintura.
Plácida luz que ilumina el murmullo reprimido.

¡Ay amor! Cuánto te he querido.

Quise ser la nube ligera
que se disipa en la anchura de tus huesos,
el deseo, la palabra oculta en la boca
desde la orilla secreta del celo embravecido,
y concebida como una desnudez que la brisa purifica
tu desnudez escondida,
quedó desnuda y atrapada en mi retina.
Borrosa imagen que habita en el vuelo del descuido.

¡Ay amor! Cuánto te he querido.

Desde lejos,
la luna muerde en el monte raíces de nieblas
disuelta entre malezas de nostalgias,
entre arboledas ciegas y bostezos confundidos,
y en la ribera de mi boca
tu boca sellada se abre enamorada
y el verso asoma de puntillas.
Manantial de piel y piel envejecida dibujando
surcos, besos, sobre el valle de mi cuerpo.
Dulce río alborotado de embelesos y sigilos.

¡Ay amor! Cuánto me has querido.

Eras la mano trémula que germina primaveras,
la semilla, el aliento abierto de los ojos
brotando como un desafío que a la vida modifica,
y desde la esquina labrada del pensamiento amanecido,
tu contienda quedó plantada en mi figura.
Hombre de justicia que habitas el mundo de los vivos.

¡Ay amor! Cuánto me has querido.

Hazme revivir y ya nacida, aprieta tu dedo a mi costilla,
que el tañer de tus campanas temple mi corazón enardecido,
y coloree de amor el horizonte, y como el crepúsculo en otoño
tiñer la luz sobrevenida, aplaque esta sed de mi saliva.

Yo te haré soñar, y entre tus sueño y mi locura
reliaré tu alma a mi amargura
y el hechizo del cariño olvidará la carne tersas,
lo efímero, la canción vacía en el borde primitivo
del sexo hoy deprimido.

Y ante el eterno transcurrir de los siglos
sólo se verán dos seres gastados por ensueños,
volaran tus alas a mis balcones
y con mis labios plegados en tu garganta,
recolectaré “olas de memorias”
entre las arrugas de tus pantalones
y los pliegues de mis enaguas.

¡Ay amor! Cuánto nos queremos.
¡Cuánto hemos vivido!
¡Ay!
Y cuántos amores por la vida desvalidos.

Con amor a V y R

2008-10-21T13:00:00.004+02:00

foto creación familiar. Osuna 2008

Por la vieja cantera una melodía atrajo la atención de la muchacha ¿Quién dejaba su alma en tan maravillosa música?
Entre muros la luz aparecía atrayente, cómplice de un tiempo paralizado que más que achicar el espíritu le llevaba a ese espacio donde el alma se comprime para estallar en un big ban de júbilo.

Nadie en derredor, nadie a espaldas, y al frente la luz que se le abría, futuro de esperanzas donde los duendes tejían algún maravilloso arcoíris con que investirla. La vida ya se había encargado de romper inocencias, quebrar dibujos, y malograr esfuerzos, pero ella, luchadora innata, cuello estirado e inocencia recompuesta, enfiló sus pasos hacia esa luz que se le brindaba al susurro que le venía.

La música sonaba a unísono fruto de un pentagrama exquisitamente elaborado por otras manos heridas por el tiempo, incansable melodía lanzadas al viento lejano de la tarde donde los elfos extendían sus bondades con el aliento puesto en que se abriera algún resquicio, alguna gruta que llevara su plegaria a oídos de la flor encantada.

El sonido de un violín tocó el aire y una voz suave acarició el manto céfiro de la noche. Retazos de amor y labios, mirando juntos la libertad proyectando sus futuros.

¿Es el Infierno exotérmico (desprende calor) o endotérmico (lo absorbe)?

2008-10-10T15:52:00.008+02:00

foto creación familiar. Osuna 2008.

Ayer me mandó uno de mis hermanos este correo ¡Disfrútenlo!
Ahí va la respuesta a la pregunta:

¿Es el infierno exotérmico (esprende calor) o endotérmico(lo absorge)?

La siguiente pregunta fue hecha en un examen trimestral de química en la Universidad Complutense de Madrid. La respuesta de uno de los estudiantes fue tan 'profunda' que el profesor quiso compartirla con sus colegas, vía Internet; razón por la cual podemos todos disfrutar de ella.

Pregunta: ¿Es el Infierno exotérmico (desprende calor) o endotérmico (lo absorbe)?

La mayoría de estudiantes escribieron sus comentarios sobre la Ley de Boyle 'el gas se enfría cuando se expande y se calienta cuando se comprime'.

Un estudiante, sin embargo, escribió lo siguiente:

'En primer lugar, necesitamos saber en qué medida la masa total del Infierno varía con el tiempo. Para ello hemos de saber a qué ritmo entran las almas en el Infierno y a qué ritmo salen. Tengo sin embargo entendido que, una vez dentro del Infierno, las almas ya no salen de él. Por lo tanto, no se producen salidas. En cuanto a cuántas almas entran, veamos lo que dicen las diferentes religiones: la mayoría de ellas declaran que si no perteneces a ellas, irás al Infierno. Dado que hay más de una religión que así se expresa y dado que la gente no pertenece a más de una, podemos concluir que todas las almas van al Infierno. Con las tasas de nacimientos y muertes existentes, podemos deducir que el número de almas en el Infierno crece de forma exponencial. Veamos ahora cómo varía el volumen del Infierno: según la Ley de Boyle, para que la temperatura y la presión del Infierno se mantengan estables, el volumen debe expandirse en proporción a la entrada de almas. Hay dos posibilidades:

1. Si el Infierno se expande a una velocidad menor que la de entrada de almas, la temperatura y la presión en el Infierno se incrementarán hasta que éste se desintegre.

2. Si el Infierno se expande a una velocidad mayor que la de la entrada de almas, la temperatura y la presión disminuirán hasta que el Infierno se congele.

¿Qué posibilidad es la verdadera? Si aceptamos lo que me dijo Ana en mi primer año de carrera ('hará frío en el Infierno antes de que me acueste contigo'), y teniendo en cuenta que me acosté con ella ayer noche, la posibilidad número 2 es la verdadera y por tanto daremos como cierto que el Infierno es exotérmico y que ya está congelado. El corolario de esta teoría es que, dado que el Infierno ya está congelado, ya no acepta más almas y está, por tanto, extinguido; dejando al Cielo como única prueba De la existencia de un ser divino, lo que explica por qué, anoche, Ana no paraba de gritar '¡Oh, Dios mío!

'Dicho estudiante fue el único que sacó sobresaliente

El monumento, mi Chofar, y...mis retrasos

2008-09-25T08:38:00.010+02:00

Sevilla 2008.foto creación familiar.

Autobús, Sevilla, rebullir de gentes, Prado San Sebastián, Tranvía… De nuevo el ir y venir periódico, días exactos y recurrentes. Las prisas… Café en casa temprano (no hay tiempo de teé) para luego, andando por Tetuán:

- ¿Cierro el blog?, avisando a mis amigos y lectores, claro. No sé. No puedo dejar tanto tiempo sin actualizar y comunicarme con ellos. Pero me urge la novela. Ya es que estoy en ese estado catártico que no alcanzo. No hay duda, es un agujero que todo se lo traga. Pensamientos, tiempo, ideas, escenarios, reflexiones, nombres, claves, correlación, eslabones… ¡Uf! 10 minutos para las 11 ¿A ver quién dice qué el tiempo no se rige de forma diferente frente al teclado? De todas maneras desde aquí, La Campana, hasta la calle Imagen me sobran tres minutos. ¡Pero bueno… Después de dos meses sin venir por la Escuela de Escritores y… ahí está como una institución! ¡Míralo! ¡Con su risa blanca pintada y su gran nariz redonda al lado de Bellas Artes! ¡Ya ni me acordaba! ¿Lo inmortalizo en una foto? Pues sí. Éste hombre se merece un monumento. ¡Ponerse todos los días su inmensa sonrisa de payaso con la que enfrentarse al mundo…! ¿Quién dice que no me inquietará el día que no le vea? Ya está. No creo que le siente mal. Los indios decían de las fotos algo así como que le robaban el espíritu. Quizás haya algo de verdad al eternizar la impronta.

Entro en clase. Termina clase. 1 del medio día. Al salir, mi compi, Maria Ruiz, me dice que lee Rengloneando Libretas, que la encontró por casualidad (caprichos de Internet). Despedida. Plaza Nueva. Tranvía. Prado San Sebastián, rebullir de gentes. Autobús Linesur de vuelta a casa:

- No sé. ¿Cierro el blog por dos meses…? Si ha sido creado y lanzado para ser encontrado sin avisar a nadie, sin dar la dirección a nadie ecepto a hermanos e hijos y ya llega a tantísima gente, si los lectores, amigos, relaciones sociales, son una de las mejores riqueza espiritual y recíprocas que me aporta… No se. Tal vez una hebra de sinceridad confesando mis incertidumbres, solicitar un poco de paciencia si me retraso en las entradas y pedir perdón a mis lectores que se que esperan impacientes, muchos de ellos, las Reflexiones literarias o algunos cuentos de El Cuerno del Unicornio ¿Será sufriente?

Las 2,30 pm. Resoplan ruedas de autobús anunciando la frenada. Antes de bajar:

- ¿Pilar? ¡Mi chofar! ¿Una fotito?
-
Sonríe. Pienso en ustedes: Espero después compénsar con creces mis retrasos .

..........................................................foto creación familiar. 2008. Pilar Linesur

La nominación: meme.

2008-09-12T13:45:00.008+02:00

Estaba yo con mi corazón en mis asuntos cuando mi amiga mef venía corriendo y con el brazo extendido me entrego un testigo y eché a correr:
- ¡Tienes que copiar las reglas y nominar a seis blogs para que también lo hagan en el suyo! – escuchaba mientras me alejaba con el meme en la mano, luego gritó- ¡No lo olvides! Seis blogs para que lo hagan en el suyo.

Reglas:

Copiar las reglas.

Escribir 14 cosas que me hacen feliz.

Seleccionar 6 blogs para que sigan con el meme y avisarles.

14 cosas que me hacen feliz:

1) Mi compañero, marido, amante (o como cada cual le llame) sobre todo cuando me lanza miraditas de complicidad.
2) Quedarme hasta las 5 de la mañana levantada, música de fondo, y yo escribiendo al tiempo que intuyo el sueño apacible de los otros.
3) Cuando todos los hijos con sus parejas vienen y estamos juntos. El derroche de risas y originalidad me inflan en la comida como una madraza que comprende a su madre.
4) Cultivar libertad y tolerancia con los pies en la tierra, sin olvidar la historia.
5) El teé con hierbabuena regalada por las vecinas. Siempre más valioso que con la de los supermercados.
6) El ser capaces de reunirnos, sin faltar uno, los de la familia grande (es decir hermanos y prole).
7) En los amaneceres de invierno, en la calle, las golondrinas sobre el cable de delante de mi puerta cuando miran al sol naciendo entre olivares.
8) El que la abuela no sólo esté bien de salud, si no que ella se sienta buena, y la mirada de un niño justo cuando está aprehendiendo.
9) Sentada con mi marido en las doradas arenas, contemplar allá en el horizonte el sol rojizo ocultándose sobre aguas del Océano.
10) Viajar Observar las gentes, calles, conocer culturas, civilizaciones pasadas y presentes, imaginando el futuro.
11) El silencio y la soledad.
12) Mis amistades, literarias o no: los que están lejos, los de la Revista El Unicornio, la Escuela de escritores, ustedes y los amigos de mis blogs nuevos y viejos, los vecinos
13) ¡Oh...! Econtrarme una mañana que peso un kilo menos.
14) Y para cerrar: el naca-ñaca. ¿A qué humano… o animal no le gusta el ñaca-ñaca? Por algo dicen que estamos hechos de barro ¡Vamos, digo yo!

Nominados:

En este asunto pido perdor ¿cortedad? tal vez, el caso que sólo he tenido el arrojo de pasar el testigo a cuatro:

mos sacale punta al lapiz y compartenos tus secretos.

el alma difusa sírvenos un poco de celuloide y perfila el alma.

narbona por supuesto te tocó, ¿seguro que lo sabías?

luz de gas entre penumbas atrévete a alumbrar como buen blogero.

Reflexiones literarias. ¿Por qué esa lucha entre el personaje emergente y su creador?

2008-09-05T13:48:00.002+02:00

Sevilla.2008.Foto creación familiar

El problema más acuciante con el que nos enfrentamos cuando escribimos es sentir que nosotros creamos un personaje a nuestro gusto y antojo al que dotamos con cualidades, avatares y circunstancias, es decir, creemos que está a merced de lo que se nos antoja, pero ¿nos estaremos equivocando?

En pleno proceso creativo me doy cuenta que es el personaje quien me arrastra, quien me lleva a su terreno, a su vida, a sus cualidades íntimas y secretos que quiere mostrarme a toda costa ¿No será una forma de despistarme? ¿De alejarme de mí objetivo? ¿Hasta cuando he de dejarlo suelto con sus correrías y su descubrimiento de que vive? ¿Se crea el personaje a sí mismo alejándose del creador, o el creador ha de ponerle cotas y delimitaciones para que no se pierda en la jungla infinita de posibilidades y se ciña al papel para el que ha sido credo?

Cuestión aparte es el que he venido a llamar “El archivo indefinido” (algún día hablaré más extensamente de él) pero que a grandes rasgos consiste en, a base de excusas, enredarte poco a poco yéndosete el tiempo, unas veces en busca de documentación caracterizando a tus personajes en exceso, otras, de entre tantas, pretendiendo hacer una relación de pecados, nombres, cualidades, virtudes… (cosa nada mal siempre que sea fuera del tiempo destinado al trabajo puro y duro de tu novela, relato, poesía… o en el que estés inmerso), porque si no, te encuentras que un día, no demasiado tarde, estás buscando el nombre de una calle en el plano de una ciudad para conocer las calles colindantes y los edificios que irán en el escenario donde vive tu personaje, y sin saber cómo terminas enfrascado en una lección de grafología o escudriñando el nombre de las constelaciones, no sin antes haber pasado por buscar en el diccionario el significado de los nombres de las calles, o investigado quiénes fueron (con sus correspondientes biografía) los personajes que ahora las nombran.

Pero a veces, la duda con la que solemos encontrarnos cuando tenemos demasiado claro lo que queremos contar es: ¿Está tan claro que temo no poder mostrar a los ojos de otros el alcance de lo que quiero contar, transmitir, enseñar…? Y cuando digo enseñar me refiero no desde un punto de vista didáctico, si no de visualización, de imagen, de fotografía, temiendo no poder enseñar a los ojos de los demás, dentro de las imágenes de las escenas determinadas, ese mensaje profundo que van conformando la narración y que provoque interrogantes, dudas, incertidumbres, y reflexiones en el lector.

Cierto que en el fondo, nunca lo sabemos cuando estamos en pleno proceso creativo, de ahí el corregir, una y mil veces más el texto, introduciéndonos tan dentro, que pretendemos adivinar las mil formas en que lo van a interpretar los dos mil ojos que puedan leerlo.

Y es que imbuida ya en ese proceso de interiorización y cración he hecho un alto, tenía ganas de hablar un poco con vosotros, compartir experiencias, relajarme un pelín, lo suficiente para reflexionar juntos y poner algo de orden a este galimatías antes de que se desborde.

Y como una pregunta con otra pregunta se responde, pues a seguir, que es lo que ya toca:
¿Adónde quiere ir a parar el personaje?
¿Cuáles son sus sueños?
¿Quién o qué se lo impide?
¿Por qué?
¿Cómo?...
¿Y los míos? ¿Cuáles son mis sueños? ...

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Fco Valdivia.Escultura ibérica MAS GRANDE DEL MUNDO. Osuna

2008-08-25T22:23:00.004+02:00

Confesiones

2008-08-22T00:49:00.005+02:00

foto creación familiar.Osuna.07/2008

Cuatro pelos y una joroba, un soltar los dedos como salen, sandalias y algo televisivo mientras el ventilador gira frenético a las cuatro y media de la tarde. ¡No señor! Por supuesto que no, le diría a aquel joven encumbrado a la barra del bar. Aquellas no eran horas de cervezas ni chácharas, mucho menos de vinos. Más bien de algo refrescante y dormir el sueño de las lagartijas, porque para él que estaba levantado desde las seis de la mañana, cierto era que algún delicioso batido de chufas tomado en penumbras, o tal vez una limonada, o un té servido bien frió, pudiesen ser motivos para confesiones o soltar la lengua en un limbo impreciso propio del calor de aquella tarde. Luego pensó ¿Y por qué no voy a aceptar la invitación de éste periodista cuando en realidad nadie me espera en casa?

Por supuesto, el tabernero colocaría en el fondo del vaso esas hojas de hierbabuena que tanto le gustaban. Frescas, rutilantes y verdes. De un verde intenso, preámbulo de paladares exquisitos y delicadezas ocultas ante el conocimiento mentolado.

¿Qué añadirán antes, el te, o la hierbabuena?, se preguntaría Don Ramiro Raimundo en un alarde de intimidad.

Sucedáneo de momentos, realidades; los años se le habían convertido en sucedáneo de momentos reales ¿De lo auténtico…? Sólo las palabras encerraban esencias, mensajes, contenidos, el alma capturada… “¡Te con hierbabuena!…”- exclamó.

Y al igual que el vocablo “limonada” archivaba jugos de limón con la consiguiente textura, agua fresca, color, y su porción de azúcar, pero que al beberla descubría en ella aquella maquiavélica falsificación elaborada con la química expedida en los estantes de supermercados del siglo XXI, una química turbia e insultante en botellitas de plástico cuya única autenticidad era su nombre: “jugo de limón”; de la misma forma presentía en la palabra preservado el contenido: olor, tradición, paladar, sentimientos, y alguna que otra ráfaga coloreada gravitando en el recuerdo.

“La palabra escrita, cuando es la exacta, - tembló Ramiro acostando el cayado sobre el mostrador- es una quimera, joven. Una química que se te mete por la rendija del cerebro y los estantes de la memoria para revivida, arrancar lo mejor o lo peor que almacenamos en lo más hondo, trayendo lo intenso y reluciente a la superficie. Y ahora, tú, periodista medio comiducho y vanidoso quieres confesiones a estas horas calurosas tras tu vaso de cerveza y tu aliento fastidioso. Confesiones escondidas en mis uñas quemadas de tabaco y mis dedos amarillentos como un estigma de hombría marchita cuyos rescoldos añejos abrigan caricias y una mujer en cada surco de mi rostro. Confesiones para llenar tus páginas de letras con historias de otros tiempos, de otras gentes en la misma calle, en la misma casa con las mismas puertas.

Habitaciones, fantasmas eternos confluyendo como un todo mágico, encuentros de presentes donde la ausencia nos llena los recuerdos formando parte de un futuro incierto, que en el fondo, tu y yo arrastramos como un deseo eterno: superación de ser, hambres de conocimientos. Lucha y victoria como demandas de una vida persiguiendo ser amados.

No, ya no hay confesión, joven. Lo hecho, lo pasado y lo venidero, siempre está confluyendo. Un poco así, joven. A lo loco. Como tú y yo ahora. En este bar y a esta hora, con tus cuatro pelos y mi joroba.

Sacado de mi libro "El cuerno del Unicornio"

Premio Guadalquivir

2008-08-08T12:53:00.004+02:00

BASES DEL PREMIO DE NARRATIVA "GUADALQUIVIR" PARA AUTORES NOVELES 2008
1.- Podrán concurrir a este Certamen cualquier escritor que no haya publicado ninguna obra de narrativa, con trabajos escritos en lengua castellana y en prosa.
2.- La temática y el contenido de los trabajos será libre, pudiéndose presentar más de un trabajo por autor.
3.- Cada trabajo deberá tener una extensión mínima de 200 páginas y máxima de 400, han de ser originales e inéditos, en Tipografía Arial, Times new Roman o Garamond, cuerpo 12 y con espaciado de 1,5.
4.- El plazo de admisión de los trabajos finalizará el domingo 31 de agosto.
5.- Los trabajos se remitirán cumpliendo los siguientes requisitos:
Se enviarán a través de la página Web www.premioguadalviquir.com siguiendo las instrucciones que allí se indican.
Se enviarán dos archivos: uno con la obra que se debera titular como la misma y otro con la plica que se llamara "plica [titulo de la obra]" en la que deberan figurar los siguientes datos: nombre y apellidos, nacionalidad, direccion, teléfono y cuenta de correo electrónico.
6.- El jurado calificador estará compuesto por 5 miembros cualificados de los que tres serán designados por la editorial y dos por la Escuela de escritores. Dicho jurado emitirá el fallo, que será inapelable, en un acto público que se celebrará antes del viernes 31 de octubre.
7.- Los autores galardonados comprometerán su asistencia al Acto público, en cuyo transcurso harán una breve presentación de sus trabajos, recibiendo los premios que les correspondan. Ante la ausencia del interesado, este podrá delegar en otra persona autorizada por él, la cual portará documentos acreditativos del autor. Faltando ambos, el premio se considerará desierto.
8. El premio consistirá: para el primer premio, la publicación de la obra por parte de RD Editores en una colección creada a tal efecto. De la misma manera firmará un contrato de edición con dicha editorial de donde se devengaran anualmente las liquidaciones en concepto de derecho de autor.
9.- Todos los trabajos originales, quedarán en poder de la editorial para su posterior publicación, si procede. En caso de ser publicado deberá constar, el premio obtenido y una mención a la Escuela Andaluza de Escritores y RD Editores. Los trabajos no premiados serán destruidos a los tres días del fallo del jurado.
10.- Si de todos los trabajos presentados, ninguno de ellos tuviera la suficiente calidad requerida por el jurado Calificador, este podrá declarar el primer premio desierto, al igual que los finalistas.
11.- El hecho de tomar parte en el Premio de Narrativa “Guadalquivir” para autores noveles supone el conocimiento y total aceptación de estas bases.

Amnistia internacional

2008-08-06T11:18:00.008+02:00

info.es.amnesty.org/images/1662/CA-1662-277671-Imagen_Ir_n.jpg

De Amnistia internacional me llega este correo urgente. Lo paso.

Querido amigo, Querida amiga, Alrededor del próximo día 12 de agosto dos jóvenes iraníes, Behnoud y Mohammad, de 20 y 21 años, pueden ser ejecutados. Probablemente serán colgados de una grúa. Fueron condenados a pena de muerte por delitos cometidos cuando eran menores de edad. Irán es el país que más menores ejecuta, en contra de sus compromisos internacionales y del derecho internacional. Sin embargo, ya se ha conseguido incluso el perdón de otros sentenciados, como recientemente en el caso de Saeed Jazee.Poder salvar las vidas de Mohammad y Behnoud es cuestión de muy poco tiempo, pero si actuamos juntos podemos lograrlo. Por eso te pido dos cosas:
Firma para salvar a Behnoud y a Mohammad y
Reenvía este mensaje a tus contactosEn nombre de Behnoud y Mohammad, recibe nuestro más sincero agradecimiento,

Esteban BeltránDirector
– Amnistía Internacional Sección Española

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Con rumores de vacaciones

2008-08-01T11:13:00.005+02:00

foto creación familiar.Sevilla.2007
Rumores de olas cantaron en mis oídos, bajo aristas rojas el sol preñando el mar, y al filo de las arenas, espumas. Aguas caracoladas rompían espumosas dejando retumbos blancos que hechizaban las tardes. ¡Oh! Vacaciones
Y ahora heme aquí planificando y programando como sardina apelmazada. Y digo como sardina porque me falta tiempo por los cuatro costados para tanto programa.
Por lo pronto pensé que hoy (mi primer día) iba a ser un día en blanco, lo dedicaría a organizar y programar lo venidero, no sólo en el ámbito literario y de trabajo, si no en el ámbito de amistades, familiar, y de la casa (que no hay por donde meter mano) pero fíjate por donde, la señora que iba a venir a ayudarme a limpiar un poco, se le ha puesto el hijo enfermo, quedándome sola para tanta limpieza lo que implica, horario y planificación futura: fuera, otro día.
Así que, hoy por hoy decido como horario prioritario: maletas, cocina, limpieza, baños, polvo, lavadoras y comida. En fin, adecentar la casa, sin olvidar que “Vuelta de Vacaciones” significa Abuela incluida (mi suegra) que aunque vive con nosotros, no puedo olvidar que todos los días se planta su traje de 87 años con lo que eso conlleva de determinadas atenciones.
Rapidamente os dejo este saludo de recién llegada, ya os contare de mis batalla. Sirva como adelanto que he luchado contra DRAGONES DE 7 CABEZAS de los que todavía algunas (que no he vencido) están llamando a mi puerta, que me he divertido con juegos de cartas, por supuesto me he acordado de vosotros, he visitado a hermanos, familias, pueblos, películas, Teresa Raquin (de Emilio Zola) ha vuelto a pasear frente a mis ojos, y hasta existe por ahí algún que otro propósito de Pilates y ejercicios físicos (con reminiscencias de mis tiempos de Yoga)

Con rumores de vacaciones, mar, montaña, calor, crisis, trabajo, proyectos, letras, y un poco de esperanza, que es la que nos mantiene vivos aún en las sombras, me alejo dandole vueltas en la cabeza al proyecto de mi novela que sigue para adelante, e intentando acoplarle eso que decía Mark Twain un hombre con una idea nueva es un loco hasta que la idea triunfa.

Para todos, te con hierbabuena en la nevera hasta julio

2008-06-30T11:08:00.011+02:00

foto creación familiar

Hasta el rincón más lejano del pueblo llegaba la noticia, había que estar sordo para no enterarse. En los bares, tiendas, tajos, se exaltaban los ánimos. La tierra exhalaba ese recalmo caliente, seco, que instiga a la sombra y fatiga a la chicharra. El 29 de Junio era el día elegido para la contienda. Atrás quedaba Junio, Selectividad,camisetas planchadas, pelos mojados, cuerpos recién salidos de las duchas, amaneceres de uñas comidas y ojos brillantes, y por supuesto las tan temidas calabazas, como decía mi padre:

Calabaza: Fruto antipático y dañino que se recolecta en los meses Junio, Julio y septiembre y que se distribuye gratuitamente por los profesores a sus alumnos.

Si para el mundo estudiantil la recolección estaba a punto de acabar, había llegado la hora de la cosecha futbolística, del estrés, arte y espectáculo latiendo a unísono aparcando políticas, hipotecas, calabazas, paro, economía… culminando apoteósicamente en júbilo desquitando frustraciones: España 1, Alemania 0, fue el resultado final que proclamo a la Selección Española Campeona de Europa.

Marcado queda el antes y el después vacacional con la impronta (casi) de año nuevo.

Estrés, liquidaciones, retos, entregas, objetivos… camas, fregona, vajillas, cocina, ollas… ¿Quién dice que para el mundo del trabajo no son también días estresantes?, balances desquiciados donde rebañamos, el segundo último, en el reloj juniero?

Amigo y amiga, llegado a este punto donde cosechas y mediados de año se juntan, y perseguida por las ascuas de sol inclemente, Renglonenando Librettas se va de vacaciones hasta julio.

Os llevo a todos en el rincón especial de la maleta verde, y para los nuevos que arribéis desorientados a la bahía de éstos renglones ¿por qué no entretenerse con los cuentos de El Cuerno del Unicornio?

Algo de poesía del Arcón Poético , Poetas malditos, o Poesía infantil, tampoco viene mal.

Sé que a ti que te interesan las lecturas más extensas, y que los Relato te alivian del bochorno veraniego.

He dejado Teteras en la nevera, ya sabéis: té con hierbabuena, serviros a gusto. Estáis en vuestra casa tanto para deleitaros con el arte de las Esculturas de Francisco Valdivia, como para discrepar en Lengua de Serpiente, o simplemente, para comprobar en Reflexiones Literarias que no se es bichos raro si sois de los que apostáis por la escritura. Por supuesto que siempre podemos aprender de Los Maestros

En cuanto a Mi popurrí suele ser el cajon de sastre, o de cosas personales.

Gracias a todos por seguir ahí al otro lado, gracias a tantos amigos y amigas que aunque no dejen mensajes me escribís personalmente al correo, animando, opinando, invitándome a participar con otros escritores, gracias también a tantos visitantes fieles porque todos sois Rengloneando Libretas.

Homenaje a Ecuador

2008-06-20T19:57:00.007+02:00

foto internet Al principio fue el tiempo quieto, mudo,
plegado y replegado en un paralizante torbellino.
Luego la luz, tumba viva del paraninfo
donde se levanta imponente el sueño virgen de los hombres.

Aquí no es la tierra la que eleva sus picos altivos hacia lo alto
si no el cielo envidioso y los astros,
que se precipitan, y bajan a tu regazo.

¡Oh! Ecuador;
nombre que partes la tierra en dos.

Donde la palabra no es palabra
sino excusa entre tanta hermosura.
Donde se abre lentamente el altiplano
como nave dispuesta a despegar hacia el espacio.
Donde extiende sus alas el bosque verde,
exuberante,rociado por garúas de plata.

Allí donde Quito se confunde con el todo y la nada,
donde se junta el pasado y el presente,
donde la sombra se esconde,
donde muere la muerte,
donde la naturaleza y el ser se mezclan
en un abismo de aleluya.
Allí, inventó Dios al hombre;
o tal vez el hombre inventase a Dios en Guapulo,
(relicario custodiado)
como esencia profunda para sentirse seguro.

Allí, en las hoyas salpicadas de los Andes,
cuando la luz no se resiste a la oscuridad de la noche,
desciende el Cóndor de las cumbres
¡Majestuoso…! Libre como los ojos del hombre,
alerta como los ojos del hambre.
Allí se alza blanco, imponderable, el Chimborazo
que construye mi aliento hecho pedazos.

Eras el deseo ardiente que invade el pensamiento,
la sombra pertrecha, confusa,
que recorre algún oscuro rincón del universo.
Eras la higüana gigante, el tucán, la sarigüeya,
la tupida selva…
Eras Ecuador desconocido para el transcurrir de mis siglos.

Eres el soplo de un viento nuevo, capaz de sembrar mi frente
con semillas de riquezas y culturas, al golpe desgarrado de tu muerte.
Eres la luz, relámpago que deslumbra, que ciega, que enamora;
eres el hilo que me ata en busca del origen de mi aurora
o tal vez, pudiera ser que un día,
la sombra de tu cuerpo emergiera en Igapirca,
templo del Sol y de los Incas,
en un conjuro de culturas y eslabones de alianzas con los dioses.

El espíritu rezuma de los Andes…
es un volcán encendido en las entrañas de nadie.
Es, el reto de la sangre, o la silueta del aire.

Sacado de mi libro El testamento. 2º premio poesia. Certamen Literario Arahal 1999

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2008-06-19T15:23:00.002+02:00

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¿Cuántas formas hay para decir te quiero?

2008-06-11T08:42:00.006+02:00

Cerré los ojos: negro, rojo, puntos irisdicentes como átomos inquietos. Un sin fin de puntitos luminosos se acercan, suben, se alejan… recorren esa distancia que separan: la mirada, de los párpados. Cavilación que desaparecen en el preciso instante en que nos fijamos en ellos, los seguimos (con esa visión extraña desde dentro) quedando iluminada incomprensiblemente la oscuridad incorpórea.

¿Porqué esas fosforescencias? El día había sido duro, demasiado duro para mis 56 años en los que tenía que rendir como en los años jóvenes.

Llovía, afuera llovía. Un sopor de tinta adiviné en el sonsonete del agua y al fondo de la calle entristecida, el brillo lejano de la calzada reflejaría la tenue luz de las farolas bajo la espesura negra, entidad propia que casi intuí en las yemas de los dedos. Si me hubiesen dicho que llegaría a esta edad enterrado en papeles, no me lo hubiese creído.

Abrí los ojos, frente a mí, la oscuridad propia del dormitorio se interponía al techo dejando ese misterio de tinieblas, de callejón infinito, de agujeros de madrigueras, o del fluir tembloroso del fondo de un pozo. Caracoles negros como tizones se me metieron entre ceja y ceja:

- 3479 Alfredo Carnete. DNI 45.789.326 Móvil 636326879 Domicilio: C/ San Simprosio nº 27.
- Parrado Romane. DNI …
- Silvio Lanzano: éste no tiene ni seguro de vida ni cuenta de ahorros, creo que tampoco tien…

Trabajaba. Yo, Sicile Oranno, boca arriba, en la cama, trabajaba. Mi inteligencia, mis dotes de vendedor, y la experiencia que me daba el trato de tantos años, debieron aventurar esa deformación profesional que me tatuaba: relacionar el entrono, lo que veía, con lo que hacía. Simbiosis de defensas del subconsciente que permanece alerta intentando mantener el difícil equilibrio de múltiples horas de trabajo; ratón, ordenador… verdaderamente dos palabras sin sentido que encerraban todos los sentidos sustentados por un universo determinado destinado al servicio ajeno.Ratón, qué contradictoriamente a los ratones, imparables, qué se esconden al menor ruido) permanecía quieto, inmutable, sobre una mesa de oficina y que, cobardemente, cobraba la vida y la función de quien lo utilizase, cómo ráfagas de una existencia efímera.

Ordenador, qué más que ordenar guardaba, tragaba, y almacenaba todo lo que le echase. ¿De qué me servía aquel relojito de la pantalla? De qué el Windows como sellito impecable, impertérrito… la máquina, aquella máquina infame no tenía concierto propio pero sí devoraba el tiempo, mi tiempo, como agua dentro de clepsidra o despojos en vientre de serpiente, a diferencia de que yo, Sicile Oranno, estaba fuera, me sabía fuera… sin darme cuenta que estaba dentro de la máquina hasta el corvejón. Me pesaba. Demasiado trabajo. Demasiados clientes a los que mantener satisfechos… y ese afán de superación que tala hasta los árboles más milenarios, dejándome tendido, vencido, a merced de las aguas de un río que se disponía a desbordarse: Cari no estaba. Mi mujer: no estaba. Tan sólo durmió fuera cuando los dos partos y aquella semana del aborto que se me hizo eterna.

No era depresión, no, sino la ausencia, su ausencia, su maldita ausencia que calentaba mi espalda y me erectaba el sexo.

Nunca echamos en falta lo que tenemos delante porque sabemos que está ahí, como si la fuerza de la costumbre restara valor o diese por echo un sosiego, una tranquilidad familiar, eterna, donde todo perdura inmutable. Pero aquel día, aquella noche, con la cara hundida en su almohada olía sus pasos, su risa, ese mirar avispado moviéndose como un torbellino alrededor de los niños paro luego, volver a desaparecer su imagen como humo en el aire o tiempos que no vuelven.

El viento zarandeó el balcón y la lluvia había cesado. En el silencio de la noche pude oír el traqueteo de los hierros contra las vía que me llegaba divulgando que eran las tres y veinte de la madrugada. Miré el reloj: puntual, tan puntual el tren como todos los días desde que nos mudamos. Luego el silencio, un silencio inquietante y aquel pensamiento obtuso, ¡cómo seguiría mi suegro…! Tantos años viviendo con nosotros, qué hasta había perdido la cuenta.

Estaba claro que no podía dormir y opté por levantarme. A tientas, sigilosamente y con las luces apagadas por no despertar a mis hijos, conseguí llegar a la cocina. No se si fue por la deformación profesional, por distraerme con mi hobby, o cosa de telepatía, pero abrí el portátil y al entrar en mi correo:

Hola ¡¡scileoranno.@yahoo.es!!
Tienes 3 mensajes sin leer:
Bandeja de entrada (3)

Messenger: Tienes 0 mensajes de voz no leídos.

Con las ansias propias de un náufrago cliqué sobre la bandeja de entrada. La pantalla retraída me devolvió la imagen con la lista de tres remitentes.Prioridad, prioridades pendiendo de una raya que separan intimidad, del escaparate; el yo, de la sociedad; o las mareas, de la arena.

¿Cómo se las ha ingeniado la brujita de Cari para mandarme un mensaje desde el hospital? Todavía, después de treinta años casados seguía sorprendiéndome. Un gesto bobalicón intuí en mi rostro abriendo el mensaje de Cari cuyo asunto: Gracias Sicile por…, se anticipaba en letras azules. Sorprendido observé que había sido enviado casi dos horas antes, miré a uno y otro lado la oscuridad de la cocina confirmando mi intimidad, apreté el culo a la silla acomodándome. Y pegado totalmente a la mesa empecé a leer casi metido en la pantalla:

Te mentiría si te dijera que no te hecho de menos. Sicile hecho de menos los niños, la colonia que se ponen por las mañanas cuando salen de la ducha antes de irse a trabajar, las protestas de Pruden por las calzonas, darte masajes en los pies, el sonido de los botes del balón de fútbol por el pasillo, las carreras de Victor saltando los escalones de dos en do., ¡Cidado con Victor!, es muy loco con la moto. No quería decírtelo, pero bueno, ya está, ya lo sabes. Y sobre todo, hecho de menos que me rasques las espaladas. ¡Nadie como tú me rasca las espaladas!
Hoy he comido bocadillo, me lo ha traído Gertrudis, la auxiliar de Antonio, este hombre mayor que está operado de corazón y los hijos le han puesto una asistenta: el de la habitación de al lado, la 206… ¡No me atrevo a separarme de mi padre! Todo el día se lo lleva de la cama al váter y temo que se caiga, parece como si las piernas se les trabasen por día.
¿Cómo llevas el relato? Me sonaste desalentado, dubitativo, vamos, como que no lo tenías muy claro; ya, ya se que tiempo es lo que te falta, ¿Por qué no pruebas a escribir sin pensar en fecha? ¡Ya vendrán más concursos! No lo dejes, prométeme que no lo dejarás, al fin y al cabo, no todos los escritores consiguen premios ni todos los que escriben pueden considerarse escritores. ¿Quién sabe? Lo mismo un día me encuentro por ahí un libro tuyo que diga en letras muy grandes: ¿CUANTAS FORMAS HAY PARA DECIR TE QUIERO?, y en la contraportada: Sicile Oranno. Profesión: Chupatintas. Bueno… contable. Eso de chupatintas… como que no te gusta.
Si nos quitara los sueños Sicile, ¡ay! si nos quitaran los sueños…
No está prohibido soñar, no tenemos prohibido soñar, aunque la vida nos enfrente muchas veces a callejones poniendo a prueba nuestra capacidad de renuncia.
Tenemos la obligación y el deber de soñar. ¡Cómo me gustaría mandarte desde aquí un poco de fuerzas! Sé que mi padre nos entorpece, que las atenciones que a sus años necesita, muchas veces nos limitan. Estuve pensándolo, sí. Cuando por fin se quedó dormido quedé largo rato de pié, frente a la ventana, la noche estaba espesa, ni una estrella, sólo los focos iluminaban algunos árboles de la explanada de los coche, pero a lo lejos Sicile, a lo lejos se distinguía un horizonte plagado de lentejitas tan luminosas, que casi rozaban unas con otras. En aquel momento pensé: tras cada luz, ciento de gentes habitan con sus delirios.
Esto no quiere decir que lo nuestro, lo que nos está pasando, no tenga valor, ni mucho menos, por supuesto que no soy de las que apuestan por mal de mucho consuelo de tontos, pero lo que si es cierto, es que ni nosotros somos el ombligo del mundo, ni lo que sucede a nuestro alrededor debiéramos de ignorarlo. ¿Quién dice que nadie llegará a viejo? ¿Quién que no tendremos enfermedades? ¿Quién es capaz de asegurar una vida sin problemas, ni paro, ni drogas, ni accidentes, ni embarazos no deseados? Cada cual lleva su mochila implacable aferrada a las costillas como una cuchilla hiriente invistiéndonos de un careto recio, duro, para seguir subsistiendo. Incluso entre nosotros pretendemos, con tal de ayudarnos, callar, afrontar situaciones con esa madurez propia de la responsabilidad compartida. ¿Nos estaremos equivocando?
No se, por eso mismo hoy no pretendo empuñar el silencio y te doy las gracias. Sí, las gracias. ¡Uno se casa también con los padres de su pareja! Tú más que nadie lo sabes. Tú que me apoyaste en que se viniera mi padre con nosotros cuando murió mi madre, tú que has vivido su deterioro, sus limitaciones, su envejecimiento prematuro en detrimento de su cuerpo.

Gracias Sicile por estar ahí, gracias por estos casi once años (con sus días y sus noches) sin la libertad propia del vivir con los hijos exclusivamente; por llevarnos a tantos especialistas, por acompañarme (sin salir) tantos fines de semana porque él estaba peor; por animarme cuando los vientos depresivos acechaban, por el trato tan extremadamente cariñoso que le tienes a mi padre, por tus disimulos tragándote las riñas a los niños, con tal de que mi padre no sufriera…
Desde luego que llevas razón Sicile, hay muchas formas de decir te quiero.
¿Recuerdas que de novios me dijiste que cuando de niño te preguntaban que qué querías ser de mayor siempre respondías que querías ser una persona? Eso me caló hondo ¡Una persona! Qué mejor carrera y que mejor compañero que una persona.
No me ha costado mucho trabajo salir a escribirte. Recordé el Cyber de la esquina, y he pagado unos euros a la mujer que cuida de Antonio para que esté también pendiente de mi padre durante un rato. Más o menos duerme bien y no creo que haya problemas, aunque ya me estoy inquietando.
Mañana hablamos.
Un largo abrazo Sycile, un largo abrazo lleno de besos.
¡Ah!, se me olvidaba, pasado mañana tendrás que pedir permiso en el trabajo, Pruden tiene dentista por la tarde, a las 7,20. No lo olvide., Qué no hay autobuses para la vuelta. Me temo Sicile qué aún no estaremos en casa. Aunque a ratos parece que mi padre va algo mejor, con los médicos no suelo pasarme de lista. Ya sabes que me han dicho que hasta no tener los resultados del TAC, no le darán el alta.
Ahora estarás durmiendo. Besos para Victor y Pruden. Hasta mañana Sicile. Te quiero.

¡Bueno, bueno con mi Cari…! Pues nada, tendré que ponerme ha hacer el relato. ¡Y, a olvidarme de las fechas!

La “chapita” y la naturaleza

2008-06-02T11:22:00.005+02:00

Lisboa foto creación familiar

Cualquier tiempo es bueno para que miles de internautas transiten por la red curioseando, creando, o simplemente comunicándose, paradigma de una era donde imagen y letras se adueñan de la información.

Ocurre cualquier día, sin fecha fija ni precedentes, da igual el frío o el sol, el viento o el agua, éste mundo no tiene estaciones ni solsticios, este mundo no se rige por el Astro Rey ni por su calendario apócrifo encerrado en meses con días de 24 horas, y horas de 60 minutos, más bien la combinación de microchips, protones y electrones, administrados convenientemente con otros elementos erigen ventanas a la comunicación entre todos los seres de la tierra como si de una Gran Torre de Babel se tratara sin importar las lenguas. Personas nunca vistas que a la sombra de un teclado tejen testimonios tan ricos y variopintos como el propio ser humano.

Inesperadamente y sin previo aviso salta la libre, una liebre alocada con orejas saltarinas que en menos que canta el gallo te dejan tirado como un Cólico Nefrítico, la hemorragia de una Ulcera de Estómago o un Síncope Vasovagal. “Es una chapita que está mala” me dijo el técnico, una chapita que hacía que se desconfigurasen todos los archivos de Internet cada vez que los instalaban. Casi dos semanas sin actualizar Rengloneando Libretas ni leer a los amigos cibernéticos.

Ya con la chapita en su sitio, hoy noto los dedos entorpecidos y la mente enquistada, y al arrullo de la sinfonía de Zamfir, con su Romania Forever, recuerdo ahora mientras emprendo este arrabal de letras, que en el periódico de Abril de Sierra Sur Información, en la sección Personajes del Mes, que han entrevistado a mi hermano Francisco Valdivia. Encabezando el artículo “El escultor que consigue dar vida a las piedras” quedando ilustrado el mismo con algunas fotos de sus obras; y que por mi parte, no sólo he tenido la fortuna de que me diesen El Tercer Premio de Poesía en la Ciudad de Cantillana, si no que además, la naturaleza, con el imprevisto Cólico Nefrítico de la noche del sábado, se ha empeñado en que no olvide que hay carnes y dolencias bajo todas las apariencias heroicas.

Pensamiento

2008-05-13T08:27:00.005+02:00

foto internet

Lo que hayas amado quedará. Sólo cenizas, el resto.

Ezra Pound

La siembra

2008-05-08T18:00:00.006+02:00

foto creación familiar

Antonio viajó en busca de trabajo cuando apenas contaba siete años de casado. Una mujer y tres hijos fue el único capital que dejó en casa de sus suegros. Era el mes de Junio de 1921, por la ventanilla del tren de madera los pueblos blancos aparecían plantados en campos de olivares para luego alejarse a sus espaldas. De vez en cuando la máquina silbaba furibunda. Él se levantó de la banqueta, esperanzado, echó los brazos sobre el bastidor de la ventanilla, el sol caía sobre trigales dorados, y en la lejanía, observando las cuadrillas de segadores (sombreros de paja y hoces en mano), pensaba:

- Si dicen que en Río Tinto, pues a Río Tinto.

¿Por qué no iba a ser capaz de aprender el oficio de las minas? ¿Quién decía que era torpe? En el fondo su espíritu aventurero y sus ansias de horizontes más de una vez le hacían sentirse preso de tradiciones impuestas y de una obligación, que sin reconocerlo, le pesaba. Ya se veía con éxito trabajando de sol a sol y pagando a la asistenta de la posada para tener camisa planchada y limpia, ya alternando en las tascas o con fulanas de la zona, ya en partidas de juegos… ya pensaba en su mujer y la miseria de sus prendas como algo que pasaría a la historia.

Al principio, algunas cartas salpicadas envió a la familia hasta que poco a poco aquella responsabilidad la fue ocultando en su memoria con la excusa siempre presente “¡Esta lejos Rió Tinto! Demasiado lejos de ese pueblecito perdido de Sevilla… los hijos, ya hombrecitos y mujercitas, ni me reconoceran, y para colmo ni una mísera peseta mandada en tantos años…”

Era tarde, quiso sentir que era tarde y simplemente trasplantó la vida a otra tierra como quién no ha dejado raíces gastando día a día lo que se terciase.

Tambien me dijeron que allí, en el jergón que habitó en el cuartucho de una habitación alquilada, entre estertores de muerte y envejecido, en ese umbral que descorre la conciencia, mi antepasado Antonio se lamentó de su soledad apelando a que nadie realizase la misma siembra.

Canal Sur- Serie Año 400, y la feria del libro en Sevilla

2008-05-06T09:37:00.006+02:00

Escrultura Francisco Valdivia

Tal vez el humor no es mi fuerte, estoy fuera de línea ante los conceptos humorísticos de las nuevas generaciones, o soy alnalfabestia, porque la serie de canal sur televisión "año 400" ¿quizás esté hecha para una elite exquisita, gentes sofisticadas, o un público más intelectual que se sale de mis entendederas?

He de reconocer que esta serie había despertado mi curiosidad por haberse rodado parte de ella en Osuna, por que alguno de los escenarios fueron El Coto de Las Canteras donde ya sabéis se ubican las esculturas de Francisco Valdivia, porque decían que iba a tratar la historia de Andalucía de forma humorística, o quien sabe si era porque se trataba de una producción Andaluza y para los Andaluces.

¡Vaya cóctel!- pensé- un cóctel que acercará a los andaluces a nuestros orígenes.

Pero ha sido tal la decepción sentida que hasta me resulta difícil hacer una critica coherente, sólo recuerdo la cabeza de alguien rodando como pelota y un sin fin de incoherencias sin llevarme a ninguna parte. De tal manera que ni prefiero gastar ni tiempo ni pensamiento por que:

¿Qué nos enseña?
¿Qué tiene de histórica?
¿En qué se reflejan los andaluces?
¿Dónde está la cultura?
¿Estaré desfasada y es una obra maestra?

No sé, no quiero ser mal pensada, pero a veces dudo hasta de los fines de un presupuesto, que no se de donde proviene, y que más que crear conciencia de cultura parece empeñado en adjudicarnos conciencia de estupidez.

Así que, hoy por hoy, y si eres como yo de los que apuestan porque no somos bicho raros, o por el libro como alternativa a lo incomprensible, o como complemento de otros ocios:

Ya sabes, en estos días se viene desarrollando en Sevilla la feria del libro.

Muchas son las actividades que se están llevando a cabo por parte de distintos estamentos.
Entre las actividades, sé que La Escuala Andaluza de Escritores tiene programada algunas que considero de interés y que te propongo para pasar un buen rato:

MIÉRCOLES 7 DE MAYO.
18:00- “Con mi propia voz”. Recital de Textos Clásicos por lectores de distintas nacionalidades. Organiza la Escuela de Escritores de Sevilla. Feria del Libro de Sevilla
Pérgola. Guitarra clásica a cargo de Marco Vinicio Camacho.

VIERNES 9 DE MAYO
20:00-“Letras de papel: La estela de la noche y otros secretos”. Presentación de la colección que reúne los textos de los ganadores y finalistas del Certamen Andaluz de Escritores Noveles. Presentan: Francisco Morales Lomas y Andrés Nadal. Intervienen: Sofía Villalobos, Mª Eugenia Gutiérrez, Carmen Romero, Julia González y Francisco J. Guerrero. Pacto Andaluz por el Libro en colaboración con la Escuela Andaluza de Escritores de Sevilla. Sala Apeadero.

Un año y... (a mi madre)

2008-04-30T09:06:00.007+02:00

mi madre. foto creación familiar

Levemente la luz fue disipando tinieblas para dejar su bruma oscurecida como un duelo rozando la memoria. ¡Cumpleaños! Un cumpleaños de no felicitaciones donde la realidad, la puta realidad me sumerge en sus entrañas lanzándome contra el día a día como guiñapo de tiempo fragil en el que ni percibo que somos un grano más del engranaje del mundo, de la vida, de esta humanidad perpetua a costa de nuestra efímera existencia.

A un olmo seco. Antonio Machado (aprendiendo de los grandes)

2008-04-22T10:24:00.005+02:00

pintura el pianista. Lopez Vicente

Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo,
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
hunden sus telas grises las arañas.
Ates que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que, rojo en el hogar, mañana
ardas, de alguna mísera caseta
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hacia la mar te empuje,
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Año 467 después del desastre inundatorio. El Grano

2008-04-16T09:51:00.007+02:00

foto internet

Entre los documentos de Yuster Chi-ller sacado de las excavaciones que se vienen realizando en el monte que hoy lleva su nombre, hallazgos del que dimos fé en la Conferencia Universal fechada en el Cuaderno de Bitácora con el año 459 de la nueva era después del desastre inundatorio, recientemente se ha hallado un documento claro y conciso de la civilización de aquella época, una civilización que en la frialdad de la distancia nos resulta incomprensible, y fuera de toda duda, asesina de hombres, mujeres y niños para mantener su estatus y poder sobre el resto de la humanidad. Yo Mandino Daini pasó a leeros el documento, que aunque algo deteriorado por los años, será expuesto en el Museo Principal a la vista de todos para aquel que quiera leerlo.

A la sequía se le sumo la lucha por el grano. Los grandes de la energía irrumpieron en los mercados acaparando todo el grano existente de tal manera, que los precios se desorbitaron sin poder hacer frente a almacenarlos o comprarlos los países desfavorecidos. La energía símbolo de nuestro tiempo ahora tomaba la forma del grano. Granos de maíz, arroz, cebada, trigo… que tras un proceso químico se transformaba en carburante para los coches, las industrias, los barcos, los aviones, como si del oro más reluciente se tratara.
En Tailandia y Pakistan el ejercito ocupó las calles contra una población hambrienta que robaba alimentos para subsistir. Voces como Jean Ziegler y La ONU se levantaron, pero el progreso, el tan mal entendido progreso y los avances tecnológicos movieron un engranaje al que no querían dar vuelta atrás, a pesar de que supusiera un genocidio en cubierto hacia los países más pobres del planeta, aunque la cifra de muertos por hambre se disparan astronómicamente, aunque significase que los más desfavorecido gastasen un tercio de su sueldo en un mendrugo de pan, el engranaje estaba en marcha.
La Unión Europea protestó por las declaraciones de la ONU tachándola de catastrofistas, los grandes de la energía miraron con malos ojos a Jean Ziegler, y lo que se había convertido en una llamada de atención, en una alerta ante el hambre mundial y los países pobres, se transformó en un acaparamiento del mercado del grano, los grandes de la energía querían ser competitivos a toda costa.
Y se condenaban con cárcel a los tironeros de bolso, a los que borrachos conducían coches, a los que robaban obras de arte o protestaban contra el orden establecido. Pero nunca, nunca se encarceló ni se desarticuló ninguna banda de las que fueron responsables del genocidio producido en los países hambrientos.
Yuster Chi-ller

Sacado de mi libro de relatos cortos El cuerno del Unicornio.

Siguiendo con EL TONO (Raimundo de Miguel)-Reflexiones literarias

2008-04-14T11:45:00.009+02:00

foto creación familiar

En el artículo anterior del tono e la etiqueta Reflexiones Literarias expuse dudas que asaltan a escritores primerizos, sin dejar por ello de ser espada de batalla de los veteranos.
Hoy, simplemente me atrevo a transcribir para que aprendamos todos lo que dice Raimundo de Miguel en su libro Retórica y Poética de 1911 acerca del Tono:

Es muy común el confundir las palabras estilo y tono con relación á las obras literarias, siendo así que difieren notablemente. Ya hemos visto que el estilo es el resultado de las cualidades dominantes en el lenguaje, en los pensamientos, en sus formas, en la coordinación de las cláusulas, etc.: tono “es el diverso grado de elevación que presenta el estilo según la intención y situación moral del que habla”. Así, decimos tono acre, mordad, sarcástico, irónico, profético, magistral, decisivo, etc., cuando por el modo de decir descubrimos que el espíritu del escritor está como dominado de alguna de las ideas envueltas en ese mismo nombre. Decimos igualmente tono épico, lírico, prosaico, etcétera, con relación á las obras cuyo carácter remeda en cierto modo con su mayor ó menor elevación.

Ningún tono es malo en sí mismo, aunque tal vez se halle empleado inoportunamente; y, sin embargo, puede serlo el estilo, como de hecho lo es cuando le faltan las buenas cualidades que debe reunir. Puede, por ejemplo, escribirse una obra en tono satírico y ser bueno el matiz de la sátira, adoleciendo el estilo de dureza, incorrección, redundancia, ó cualquiera otro vicio.
Por último, al tono, como resultado de diferentes principios, no pueden convenirle con propiedad todas las denominaciones que damos al estilo, ni por el contrario á éste todas las que damos al tono. Diríamos mal: tono florido, nervioso, embrollado, ete.; estilo magistral, persuasivo, sarcástico, etc. Y si hay epítetos que igualmente pueden aplicarse al estilo y al tono, son aquellos que no nacen precisamente de las cualidades relativas al genio y á las reglas de la lengua.

Valiente y dura a la vez

2008-04-10T09:07:00.006+02:00

foto-archivo-familiar

Valiente y dura a la vez
así has de ser con tus hermanos,
los siete niños no son mancos,
del primero al último ¡pegón!

Inma, suave y buena,
valiente y dura a la vez,
inamovible has de ser.

Y aunque te ahogue la pena,
garrotazo y tente tieso
o guantazo a tus hermanos.

Menuda tienes la mano,
en saliéndote travieso
¡Zambomba que dieron en huesos!

En busca del TONO

2008-03-31T10:23:00.012+02:00

foto internet

El tono, ese gran cautiverio del escritor, empuja al lector a leer devorando letras impacientemente hacia delante. Si el texto tiene tono, trate de lo que trate, cautiva y engancha al lector irremediablemente sin importar lo que se cuenta si no cómo se cuenta. Pero
¿Qué dicen los entendidos del Tono?

En la escuela de escritores comentaban que cada personaje y en cada parte de la historia ha de tener su tono, una cosa es que no intervenga, pero sí tiene su tono.
El tono es donde más disfruta el escritor. Es en el tono, cuando vas describiendo una escena o un paisaje (por ejemplo), donde salta o rechina cuando una palabra no encaja en el relato.

Quizás pelease contra molinos abstractos, fuera torpe de entendederas o tuviese que materializar y entender muy clarito conceptos que de siempre me habían traído de cabeza, así que, decidí dejar claro para siempre ese ambiguo enigma del escritor, por persecutorio e inalcanzable a veces, y me puse manos a la obra en busca de definiciones concisas para intentar rematarlas con una palabra, una sola palabra que al leerla, se me viniese a la cabeza todo el concepto y todo lo que significaba el tono, con la intención de transcribir la muletilla que me fuesen más útiles.

Raimundo de Migue (Retórica y Poética 1911) distinguía estilo y tono diciendo que el estilo es el resultado de las cualidades dominantes en el lenguaje, en los pensamientos, en sus formas, en la coordinación de las cláusulas, etc. En cambio, continuaba diciendo:
el tono es: el distinto grado de elevación que presenta el estilo, según la intención y situación moral del que habla. Para él, para Raimundo de Miguel, decimos así tono acre, mordaz, sarcástico, irónico, profético, magistral, decisivo, etc, cuando por el modo de decir descubrimos que el espíritu del escritor está como dominado de alguna de las ideas envueltas en esos mismos nombres. También dice Raimundo de Miguel que igualmente decimos tono épico, lírico, prosaico, etc, con relación á a las obras cuyo carácter remeda en cierto modo con su mayor o menor elevación.

Ante ésta definición, que de todas las leídas me aclaraba bastante el asunto, me fui al Diccionario Enciclopédico Abreviado de Espasa Calpe y aumentó mi entusiasmo al sumar dos definiciones (de tantas) altamente esclarecedoras para mí:

1) Tono es la inflexión de la voz y modo partícula de decir una cosa según la intención o el estado de ánimo del que hable.
2) Carácter o modo particular de la expresión y del estilo de una obra literaria, según el asunto que trata o el estado de ánimo que pretende reflejar.

Como pude observar la cosa ya iba tomando cuerpo y entendederas pero el remate llegó al descubrir en el Diccionario de María Moüliner entre sus ricas definiciones eso de “musiquilla y sonsonete”.

¿Ya podía darme por satisfecha?

Tenía una definición, dos contrapuntos y dos palabras englobadoras cargadas de significado que por supuesto llenaban ese resquicio confuso de mi pensamiento, pero algo dentro de mí, de mi forma de ver la literatura quedaba incompleto por lo que culmine en busca de una sola palabra que definiera el tono en el Breve Diccionario Etimológico de Joan Corominas que me ha regalado el amigo de mi hija, donde se califica como Tono a: La tensión de una cuerda.

¿Necesitaba buscar más?

Creo que vosotros tampoco.

Editorial premura y Escritores por encargo

2008-03-27T08:13:00.009+01:00

Ayer fue la noticia de que los chinos habían fabricado la lápida interactiva con un micro-chips en su interior de forma que sus familiares con un simple mensaje de móvil podían cambiar la apariencia de la lápida, agregando o quitando fotos de pasajes de la vida del difunto, y hoy, cargada de trigo para las lenguas, aparece la de un transexual varón embarazado.

Pero junto a ésta noticia me he despertado con otra en mi buzón no menos espectacular y fascinante:
Editorial Premura lanza escritoresporencargo.com
Dominio con el que afianza su trayectoria literaria al servicio de prestigiosos empresas, personas interesantes, deportistas, conferenciantes y tantas otros emprendedores.

Especializada en proyectos de novelas, discurso escrito, ciencia ficción, biografías, guiones de cine, amen de redaccion técnica relacionada con medicina, tecnología, marketing, y un lago etcétera frutos del buen hacer de Premura, llevan a ésta editorial, pionera en escritores por encargo, o lo que es lo mismo: escritores en la sombra-sin firma, a ser la gran cuna interactiva entre Autores con ideas y la Agencia Literaria.

Desde aquí, felicitaciones para todo el equipo

Aprendiendo de los grandes. Germinal. Emilio Zola

2008-03-18T20:20:00.006+01:00

fito creación familiar
Este fragmento conmovedor de la novela Germinal de Emilio Zola se desarrolla en el interior de una mina derrumbada mientras esperan ser rescatados después de nueve días de resistencia.

- Debe hacer buen tiempo fuera.Ven, salgamos
Étienne luchó al principio contra aquella demencia. Pero el contagio también alteraba su cabeza, más sólida, perdiendo incluso la sensación de lo real. Todos sus sentimientos se alteraban, sobre todo los de Catherine, agitada por la fiebre, atormentada ahora por una necesidad de palabras y de gestos. Los zumbidos de los oídos se habían vuelto murmullos de agua corriente, cantos de pájaros; y olía un violento perfume de hierbas aplastadas, y veía con toda claridad, grandes manchas amarillas volaban delante de sus ojos, tan anchas que se crecía fuera, junto al canal, en los trigales, en un día de hermoso sol.
- ¡Mira, hace calor!... Cógeme y sigamos juntos siempre, siempre.
Él la abrazaba y ella se abrigaba contra él largo rato mientras seguía su parloteo de muchacha feliz:
- ¡Qué tontos hemos sido por esperar tanto tiempo! Nada más conocerte ya quise estar a tu lado, pero tú no comprendiste, te enfadaste… Luego, ¿te acuerdas?, en casa, de noche cuando comíamos, olfateando el aire para escucharnos respirar, con unas ganas inmensas de abrazarnos.
Étienne se sintió ganado por aquella alegría y bromeó con los recuerdos de su muda ternura.
- Una vez me pegaste, sí, sí, unos cachetes en las mejillas.
- Es que te amaba –murmuró ella-. Mira, intentaba no pensar en ti, me decía que todo estaba acabado; y, en el fondo, sabía que un día u otro estaríamos juntos… Sólo se necesitaba una ocasión, alguna oportunidad feliz, ¿verdad?
A él lo recorrió un estremecimiento, quiso sacudirse aquel sueño, y repitió lentamente:
- Nada está nunca acabado, basta un poco de felicidad para que todo vuelva a empezar. Entonces, ¿te quedas conmigo? ¿Esta vez es de verdad?
Y, desfallecida, se escurrió. Estaba tan débil que su voz ensordecida se apagaba. Asustado, la había retenido sobre el corazón.
- ¿Sufres?
- No, no mucho… ¿Por qué?
Pero aquella pregunta la había despertado de su sueño. Miró enloquecida las tinieblas y se retorció las manos en una nueva crisis de sollozos.
- ¡Dios mío, Dios, mío! ¡Qué oscuro está!
Ya no había ni trigales, ni olor a hierbas, ni canto de alondras, ni gran sol amarillo; aquello era la mina derrumbada, inundada, la noche hedionda, el goteo fúnebre de aquella caverna donde agonizaban desde hacia tantos días. La perversión de sus sentidos aumentaba ahora el horror, y se sentía dominada por las supersticiones de la infancia, vio al Hombre Negro, el viejo minero difunto que volvía al pozo a retorcer el cuello a las chicas malas.
- Escucha, ¿has oído?
- No, no oigo nada.
- Sí, el Hombre, ¿sabes?...¡Mira, ahí está! La tierra ha soltado toda la sangre de la vena para vengarse porque le habían cortado una arteria; y él está ahí, míralo, mira, más negro que la noche… Ah, tengo miedo, tengo miedo
Se calló tiritando. Luego, continuó en voz baja:
- No, es el otro.
- ¿Qué otro?
- El que está con nosotros, el que ya no vive.
La imagen de Chaval la acosaba, y ella hablaba de él confusamente, volvía a contar su existencia de perro, el único día que se había mostrado amable, en Jean-Bart, los demás días de tonterías y bofetadas, cuando la mataba a caricias después de haberla apaleado.
- Te repito que viene, que va a impedirnos que estemos juntos… Sus celos se apoderan de él otra vez… ¡Oh, échale! ¡Tenme a tu lado, guárdame entera!
Y en un arrebato, se había colgado de su cuello, buscando su boca que besó apasionadamente. Las tinieblas se aclararon, volvió a ver el sol y encontró una risa tranquila de enamorada. Él, estremecido por sentirla así contra su carne, semidesnuda bajo la chaqueta y los pantalones hechos jirones, la tomó en un despertar de virilidad. Y entonces se produjo su noche de bodas, en el fondo de aquella tumba, sobre aquel lecho de barro, la necesidad de no morir antes de haber alcanzado su felicidad, la obstinada necesidad de vivir, de hacer vida una última vez. Y se amaron en la desesperación de todo, en la muerte
Luego, no hubo ya nada. Étienne estaba sentado en el suelo, siempre en el mismo rincón, y tenía a Catherine sobre las rodillas, tumbada e inmóvil. Siguieron pasando las horas. Él creyó durante mucho tiempo que ella dormía; luego, la tocó, estaba muy fría, estaba muerta. Sin embargo, él no se movía por miedo a despertarla. La idea de que era el primero en poseerla, y que podía estar embarazada, lo enternecía. Otras ideas, el deseo de irse con ella, la alegría de lo que, juntos, harían más tarde, volvían por momentos, pero tan vagas que parecía apenas rozar su frente como el soplo mismo del sueño.

Tu centinela literario y la luz del tunel

2008-03-14T10:34:00.006+01:00

Escultura Francisco Valdivia.2007

Si para los matemáticos la resolución de problemas incentiva su cerebro, sin manos calientes, lectura y diccionario el escritor termina perdido, de forma que lo que a unos les parece atraso por el tiempo empleado en esas cuestiones a los que nos dedicamos de llenos a este oficio nos resulta altamente despertador de los sentidos.

Todo trabajo, cuando es de envergadura, ¿no requiere de estructura, organización y proyecto? ¿Porqué las buenas costureras cortan patrones y los arquitectos hacen maquetas? ¿Qué escultor o pintor no genera unos mínimos bocetos antes de iniciar su cuadro o escultura? ¿Sería razonable saltar olímpicamente estos pasos si pretendemos hacer algo tan amplio como la novela?

Muchos, a base de tropiezos, a medida que escribíamos íbamos descubriendo que teníamos que ajustar fechas de nacimiento, parentesco o escenarios por la necesidad de que en nuestros relatos concordaran elementos verosímiles y sin errores tan flagrantes como que padre e hijo tuvieses edades semejantes, o que el canto de los pájaros se escuchase junto al rumor de un riachuelo cuando decíamos que nuestro personaje estaba en el inhóspito desierto. Fallos que en un relato corto de 10 o 20 páginas fácilmente detectamos no ya por la infinidad de veces que leemos el texto si no por el contexto cerrado de una historia contada en escasos folios, pero si extrapolamos este asunto a un tocho de 100 folios para arriba, la cosa se complica sin organización previa.

Cierto que la idea se tiene en la cabeza como un centinela que nos acecha, cierto que hasta escribimos apuntes de cosas que nos interesan y queremos que salgan, o palabras, o ideas que se nos vienen a la cabeza en el bar, tal vez en el supermercado, y las escribimos en cualquier servilleta de papel o el reverso de la compra, pero también es cierto que si pensamos en organizar, materializar esa idea que nos ronda ampliándola hasta una novela, el barullo de pensamientos nos desconcierta abrumándonos sin saber por donde empezar, por lo que se opta por dejarlo al azar y comenzamos a escribir ilusionados con las esperanzas puesta en que tenemos las cosas claras.
Portugal. Lisboa.2007
¡Qué error más grande! ¿Cuantas comienzos de novelas has dejado olvidados en los cajones? ¿Cuantas veces, al retomarla, has visto que algo le falta, qué tiene personajes hasta el infinito, o por otra parte, no tienes ni idea de cómo seguir porque se aleja completamente de lo que pretendías contar?

El trabajo sordo, sin reconocimiento, laborioso, frío y aparentemente sin recompensa de un esquema, es más necesario para la novela que, qué tu personaje sea rubio o moreno, alto o bajo, guapo o feo, porque del esquema, del conocimiento que tengamos de nuestros personajes, de su forma de ser, oler, hablar, reír, ilusiones y desdichas, todo esto orientado al propio conflicto interno de la novela, harán vibrar vivo a nuestro personaje, nosotros lo sentiremos vivo, el lector vivirá con él sus dichas y desdichas en un universo real, dentro de un contexto tiempo- espacio-acontecimientos, porque así lo hemos creado no sólo en el esquema, si no en un argumento cuidadosamente trabajado brillando siempre la luz al final del túnel.

No dejemos al azar el devenir de nuestra novela, la lotería no siempre toca.

Apuntes para una boda (con amor a mi hijo y su novia, y leído en su boda)

2008-03-10T10:03:00.002+01:00

Liberto cuando llegaste a la vida apenas cabías en las manos rebosantes de ternura de tu padre, ya te mecía inventando nanas, ya te sacaba al sol de la tarde, o te bañaba, o te prestaba su dedo índice donde tú te agarrabas seguro arriesgando tus primeros pasos.

Y fuiste creciendo en sentimientos y capacidad, y llegaron tus hermanas, y nosotros, tu padre y yo, cada día descubríamos nuevas facetas de tu sensibilidad y de tu esfuerzo abriendo el velo de lo nuevo al rito de tu cuerpo.

Y llegó el día de tu catorceavo cumpleaños que festejamos como si entraras en esa etapa propia de comenzar con las responsabilidades. Junto a los regalos y las llaves de casa: una carta; esa carta con la que te obsequié. Secretos y misterios se fundieron cuando la leíste para tus adentro despertando en Violeta y Estela tal curiosidad, que anhelaron cumplir catorce años para recibirla.

Aquel día fue especial para ti, y tu padre y yo ya intuíamos, admirados, que entrabas en una nueva etapa en la que seguiríamos apoyándote y ayudando en lo que estuviera en nuestras manos para que fueras lo que verdaderamente quisieras ser. La semilla del hombre sensible y humano estaba plantada, y con ella, la esperanza.

¡Cuántas tardes te quedaste estudiando mientras tus amigos jugaban al fútbol! ¡Cuántos días viviendo solo en Cádiz! ¡Cuantas noches sin dormir y cuantos nervios preparando el proyecto fin de carrera! Esfuerzo hoy recompensado en tu madurez y formación, en tu forma de analizar, en ese halo inquieto, corazón generoso y sensible que te caracteriza.

Por eso, tu padre, Violeta, Estela, y yo, queremos decirte Liberto: hoy no es un sábado cualquiera, es el día de tu boda, hoy, la brisa pinta amor en derredor y cielo es más azul que nunca, mientras, tus ojos caprichosamente buscan los ojos de tu amada Ángeles.

¿Quién no sueña con un amor verdadero? ¿Quién no desea un corazón sincero? ¿Quién, cuando las dificultades se amontonan no anhela una mano para agarrarse, un hombro donde apoyarse, una mirada donde mirarse, y una sonrisa para consolarse?

Si la alegría del amor es la mejor puerta que ilumina el alma, no olvidéis nunca, Liberto y Ángeles, que cuando sonreís, todo un Universo de posibilidades de felicidad se acerca como una melodía cuidadosamente tocada

El reto al que os enfrentáis en este momento es uno de los compromisos más hermosos y placenteros del ser humano si se sabe abanderar el vértice del respeto mutuo con tantas fuerzas como con la que os amáis ahora.

Hay quién cuando se les casa un hijo dicen “¡estoy envejeciendo!” pero para nosotros Liberto, para tu padre y yo, es decir que ganamos una hija: Ángeles.

Por eso, junto con Violeta y Estela os deseamos lo mejor en esta nueva andadura vislumbrando que tendréis presente que: “Amor no es mirarse el uno al otro sino mirar juntos en la misma dirección”
Sábado 8/03/2008

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Una disculpa pendiente,...

2008-02-28T10:47:00.014+01:00

Casi un mes sin ordenador y luego sin internet han sido suficiente para plantarme en la semana antes de la boda de mi hijo sin poder comunicar,comunicarme, ni que te comuniques conmigo.

A éstas alturas, con el ordenador arreglado y los intringulis necesarios para continuar con mi labor, sólo me atrevo a solicitarte un poco más de pacienciencia hasta que la boda se termine, porque como es natural, el sprin final de una boda es el más decisivo.
Para entonces, para después del 8 de marzo, leeré los mensajes publicándolos y simultaneamente dandoles respuesta tal y como te mereces, con todos los sentidos.

Hasta entonces, te invito (con un día de retraso) a celebrar el día de mi Andalucia con éste trabajito de una niñita, hoy ya mujer, pero que ya en su infancia rezumaba inteligencia por encima del resto de los de su edad.